Nos han quitado Carne Cruda, uno de los programas más fascinantes y modélicos de la radio pública española. Nos lo han robado a traición, con satrapía, como las ratas de cloaca de dientes venenosos carcomidos por la mierda clavan el puñal del incisivo en la piel de sus víctimas. Nos han dejado huérfanos de modernidad y estilo propio, de canciones irrepetibles y de entrevistas jodidamente buenas. Nos han tocado, así, como asesinos de la libertad, la más profunda base de toda libertad posterior: La de expresión.
Sin libertad de expresión no hay Democracia. Me dirán que eso no es así. Que la democracia es otra cosa. No, señoras y señores, la Democracia NO es otra cosa, ES simplemente libertad de expresión. Y pasaré como viene siendo habitual a hacer un recuento de víctimas, afortunadamente no mortales:
Aquí es donde ustedes esperarían ver algún nombre escrito. Alguna identidad reciente. Alguna clave. Pero solo hay una identidad clara y profunda: Honestidad. Cuando se mata la libertad de expresión no se mata el periodismo, sino la honestidad. El periodismo, amigos y amigas es un invento reciente históricamente hablando. Podría llamarse de cualquier otra manera y seguiría existiendo porque se ha convertido por méritos propios en una cuerda del poder. Una atrapante soga que nos ahoga con versiones oficiales. Y no, no me refiero al periodismo honrado, de calle, decidido y valiente de miles de profesionales.
Me refiero al periodismo de despacho, mamada y whisky caro. Ese hedihondo y naftalítico periodismo de chaqueta blazer podrida de millones que se arrastra lamiendo las mopas y alfombras de este u otro partido. Porque no nos equivoquemos. Aquí todos son iguales pero algunos disfrutan censurando más que otros. Algunos incluso lo hacen para demostrar su "autoridad" ¡JA! ¿Autoridad? Me río yo de su puta autoridad.
Les voy a explicar qué es la autoridad. Autoridad es estar en el lugar que corresponde porque uno merece estarlo en base a su esfuerzo y mérito contrastado y hacerlo desde la humildad de saber que siempre por muy alto que subas siempre alguien está arriba. Eso es autoridad. Y si quieren comprobarlo entren en un aula y griten silencio con cara de mala hostia y luego en otra no griten, solo observen, analicen y digan que ustedes están allí para ayudar . Se sorprenderían del resultado.
Libertad de expresión, sí, eso que es la base fundamental del liberalismo (no me confundan con la bazofia pseudoliberal y conservadurista que es el PP por favor) y ha dado paso a periodos intensos de creatividad, libertad, sexualidad, amor, libros, estudios, derechos humanos y un sinfín de cosas más. Luego vendrán eso sí con su maloliente boca de puro caro y su corte de pelo ridículo de puro antiguo o moderno a explicarnos o bonita que es la Democracia.
Y entonces yo, desde este blog humilde, autofinanciado, sin publicidad ni dependendencias posibles, les contestaré que pueden meterse ESE modelo de Democracia por donde les quepa. Que ese modelo de Democracia que dilapida la libertad de expresión y dilapida la dignidad de miles de profesionales por un plato de lentejas es más pervertido que la prensa del comunismo ruso o el nazismo alemán. Que esa aura impoluta de soberbia democrática cuando al mismo tiempo se cargan sus bases fundamentales (Igualdad, Separación de Poderes, Legalidad y Libertad de Expresión) les delata como el tipo de escoria que son.
A mi me pasa hoy como a Javier Gallego: Ya ni me vencen, ni mucho menos me convencen. Ya tengo meridianamente claro quién es quién en este juego de máscaras hechas con carne picada de las víctimas. No teman. No hace falta más que esperar. Las ratas cuanto más hambrientas están, cuanto más rabiosas y lanzadas se ponen acaban comiéndose entre ellas. Suerte a Javier Gallego en su nueva andadura como parado y desgracia a los hijos de puta que hacen que siempre paguen los platos rotos los mejores.
Charles Bukowski, polifacético y contracultural autor de la Beat Generation, cuenta entre sus obras con un magnífico fresco social titulado La máquina de follar. Leamos un breve fragmento:
- ¿Qué hay de nuevo, Tony? -pregunté. - Es todo una mierda -dijo Tony. - Entonces no hay nada nuevo. - Mierda -dijo Tony. - Ay, mierda -dijo Mike el Indio.
La situación referida anteriormente se lleva a cabo en un bar. Obsérvese el acierto descriptivo de este diálogo al hacer uso del sustantivo mierda en reiteradas ocasiones. Y óbservese también como Tony y el Indio podrían llamarse Pepe, José, Gabino o Ángel. Pura sincronía de la realidad constante.
Cito este ínfimo fragmento porque en España esta es la situación más recurrente. Ya no hay nada nuevo. Todo nos parece una mierda. Pero, a veces, pienso, la solución sería sencilla: Tenemos que crear una máquina de pensar.
La máquina de pensar sería indolora e insonora y se instalaría en el cerebro humano al nacer. Si esa máquina existiese serviría como registro para todo aquello que pensamos y nos serviría para cumplir diversos objetivos. El primero sería no mentir. Porque claro, si uno miente está falseando lo que piensa y eso no está bien. El segundo sería no contradecirse porque cómo íbamos a poder hacerlo si nuestros pensamientos estarían a la luz de todos. Y el tercero sería hacer visible la intención del discurso pues nada mejor que conocer lo que otro piensa para verle venir de lejos.
Prueba-Ensayo 1: En el cerebro de un trabajador.
El sujeto 123456 pensó con 16 años que iba a ser rico si trabajaba mucho y honradamente. A los 17 empezó a trabajar mucho y honradamente. A los 19 le despidieron por quiebra de la empresa. A los 21 volvió a trabajar cobrando un veinte por ciento menos y pensando que aún podía hacerse rico. A los 25 le redujeron el sueldo otro diez por ciento y entonces pensó que mejor trabajar el doble. A los 30 pensó que con lo que ganaba podía tener una casa, venderla y hacerse rico. A los 31 firmó la hipoteca pensando que había hecho una inversión de futuro. A los 34 perdió el trabajo por tercera vez por quiebra de la empresa. Pensó que tenía dos años de subsidio de desempleo. A los 36 pensó que jamás sería rico. A los 37 no pudo hacer frente a la hipoteca y pensó que alguien le ayudaría. A los 37 1/2 nadie le había ayudado y pensó que eran todos unos hijos de puta. A los 38 le embargaron. A los 38 1/4 acudió por primera vez a Cáritas. Pensó que todo era una mierda.
Prueba-Ensayo 2: En el cerebro de un empresario.
El sujeto 654321 pensó con 16 años que debía montar un empresa para ganar dinero y ser rico. A los 21 acabó la carrera y pensó que ya era empresario. A los 23 solicitó el primer crédito para su empresa pensando que el banco estaba de su lado. A los 24 montó su pequeño negocio de venta de vibradores. A los 26 ya tenía tres comercios de vibradores. A los 29 el banco le denegó el crédito pese a haber vendido muchos vibradores. A los 30 cerró dos de los tres comercios pensando que mejor prescindir de una parte que acabar con el todo. A los 31 el único comercio que le quedaba bajó las ventas de vibradores en un 60%. Ante la insostenible situación acudió de nuevo al banco y le dijeron que el grifo estaba cerrado. A los 32 pensó que si no hubiera pagado tantos impuestos, trabajado de manera honesta y montado una tienda de vibradores cuando lo que estaba de moda eran las muñecas hinchables quizás ahora no estaría en la puerta de Cáritas. Pensó que todo era una mierda.
Prueba-Ensayo 3: En el cerebro de un político.
El sujeto 987567 pensó con 16 años que tenía que cambiar el mundo. A los 17 se afilió a un partido político para cambiar el mundo. A los 18 pensó que si trabajaba en el partido de manera honrada podría cambiar el mundo. A los 20 pensó que además de cambiar el mundo podía hacerse rico. A los 21 pensó que solo siendo votado por el empresario y el trabajador él podría cambiar el mundo. A los 22 pensó que diciendo al empresario lo que quería oir y al trabajador lo que necesitaba oir acabaría gobernando el país. A los 29 fue elegido secretario general de su partido y pensó que era un exitazo y que él era más listo que el empresario y el trabajador. A los 35 se presentó a las elecciones generales y arrasó. A los 35 1/2 se rodeó de 16545 sujetos pensantes más para cambiar el mundo y seguir dando al empresario y al trabajador lo que deseaban. A los 40 había endeuado al mundo en un 100% de su PIB. A los 41 fue descubierto por el trabajador y por el empresario que le habían votado. A los 42 dejó la política, pensó que el mundo era una mierda y se fue a pasar el trauma de su desastrosa gestión a una cabaña en Hawai rodeado de putas y coca. Pensó que el mundo era una mierda.
Prueba-Ensayo 4: En la mente de un periodista.
El sujeto 546378 pensó con 16 años que nada mejor que contar los hechos para saber la verdad. A los 21 acabó la carrera y pensó que era un gran profesional. A los 22 fue contratado como becario por un medio de comunicación y pensó que podría aplicar sus conocimientos. A los 24 recibió el primer ascenso. A los 28 ya era director de su sección y recibió la visita del sujeto 987567 que le dijo que si le ayudaba a ganar las elecciones el sujeto 123456 y el sujeto 654321 serían felices. Ayudó a ganar la campaña y las elecciones y recibió felicitaciones por parte de todos. De hecho, el sujeto 987567 le aseguró un cargo de consejero delegado en la televisión pública. A los 35 años pensó que no había nada de malo en maquillar un poco la realidad. A los 36 recibió la primera denuncia por manipulación informativo. A los 37 le echaron por privatización del medio realizada por el sujeto 987567. A los 38 no pudo hacer frente a sus deudas y acabó comiendo en Cáritas con el sujeto 123456 y el sujeto 654321. Pensó que el mundo era una mierda cuando en la nueva televisión privada dijeron que el sujeto 987567 estaba en Hawai gastándose el dinero de la privatización en putas y coca.
En este momento la Máquina de Pensar se para. El técnico quiere volverla a poner en marcha. Pero la Máquina de Pensar se resiste. Huele a humo. La máquina se ha quemado. Pero antes de romperse emite un mensaje cifrado que dice así: "Pedazo de inútiles. Stop. Sois lo peor. Stop. Solo pensáis en vosotros mismos. Stop. Os lo tenéis bien merecido. Stop. Yo almenos no pasaré hambre. Stop. Ha ha ha. Stop"
El técnico que ha quedado perplejo llega a una conclusión: Pensar es malo. Y así empezó la sociedad de la nueva era. ¿Verdad que parece alucinante? ¿O no?
Algo me ha sorprendido siempre de los seres humanos y es su pasión por la sumisión. La sumisión es sin duda una amable vestidura que creemos nos puede deparar éxitos futuros. Haz lo que te digan y no tendrás problemas, suelen aconsejar los padres. Tú no te metas en problemas y te ahorrarás disgustos, dicen los profesores. Mejor callar, es lo que hay, dicen los amigos.
Y el ser humano se va volviendo dúctil, afable, educado ante el abuso, impasible ante la oleada de inmoralidad pensando que su sumisión será alimento suficiente para el monstruo del cinismo. Sumisos y arrastrados ríen las gracias de los abusadores, aplauden los chascarrillos insufribles de los sátrapas y sonríen feroces ante las feroces garras del poder. Poco a poco el ser humano pasa de ser dúctil a ser duro. Tan duro como un bloque de hielo falto de empatía.
Hago esta introducción porque es importante recordar el nivel de podredumbre al que estamos llegando. Ya no hablamos de teorías dispersas sobre la felicidad y sus ambiciones, del futuro arrebatado por la mano tétrica del mercado o de la insufrible desazón de los ojos vacíos de crítica. Ahora hablamos de algo tan tangible como el hambre.
Sánchez Gordillo, Gordi para los amigos y Sindicalista para los enemigos, ha montado lo que en romance popular se llama "un pollo". Bueno, realmente más que robarlo hurtó, sustrajo o robó (ese criterio se lo dejamos a la Judicatura) varios pollos. Pollos y muchos alimentos más. Para dar de comer a los más necesitados. Y fíjate por donde todas las iras que jamás se habían levantado surgieron del averno. Legalidad, gritaban unos, Justicia, gritaron otros. Y todos víctimas de una performance genial. ¿Alguien cree que Gordi no hubiese podido ir a comprar los mismos alimentos? Pues claro que podría haberlos comprado e incluso repartido haciendo colas en zig zag. Pero ese no era el objetivo. ¡Ay, la sociedad de la información fast food!
Si Gordi la ha hecho que la pague. Pero por donde no paso, hablo por mi, es por el torticero discurso de nosotros los buenos estamos en contra de todo mal. Miren no, no nos tomen por gilipollas. A ustedes les importa un huevo que la gente se muera de hambre. ¿Ofendidos? Repasen el mapa de África. A ustedes se la trae al pairo que haya miles, millones de familias ya, sin ningún sustento. Miren el mapa de España. Y sobre todo, a ustedes les importa un comino que le roben. Entre otras cosas porque llevan años haciéndolo y nadie ha respondido como debiera.
Y no me refiero a alimentos. Me refiero a cosas más inmateriales. Les han robado el futuro montando una pantomima de vida laboral que solo provoca frustración. Les han robado el alma con una materia llamada dinero que pervierte aquí y allá. Les han robado la visión con un mundo publicitario indolente y lleno de clichés. Les han robado la capacidad de elegir reduciendo todo a un criterio de provecho y no provecho. Les han robado la ilusión a base de pragmatismo. Y ante todo les han robado la dignidad porque ustedes, sí, los que tan poco se enfrentan a la realidad, han comprado un discurso mortal de beneficios y éxito que se esfuma. Ustedes, señores de la izquierda de supermercado, han perdido muchas veces porque en todas las partidas pensaron que las cartas del contrario no estaban marcadas. Y hay partidas que deben ser jugadas con barajas propias.
Ahora podemos seguir haciendo performances de supermercado, subirnos a un pino en pelotas o cantar una saeta amarrados a un rejal. Pero mientras no tomen conciencia de que lo que hay derribar es el territorio de la caridad para cambiarlo por el de la justicia social no habrán solucionado nada.
Pueden seguir aplaudiendo a Gordi. O pueden empezar a hacer comida para sus convencinos. Pero almenos dejen ya la elegante pleitesía.
Se abrieron las puertas del Low Cost Festival 2012 el pasado viernes 27 para dar la bienvenida a decenas de grupos tanto de dentro como de fuera del panorama nacional. El ambiente, como suele ocurrir tras una espectacular campaña de márquetin, estaba caldeado en positivo. Nada nuevo bajo el sol hasta ese momento...hasta ESE momento.
Viernes 27 o Cómo conocer a Dios conquistando el escenario.
Empieza la jornada con ritmos poprock agradables gracias a The Right Ons y su más que destacada entrega al público. La gente aún está en ese proceso de precalentamiento, de control y son justo esos primeros compases los que definen la trayectoria de un festival como este. The Right Ons tienen un poco ese deje de rockerito de barrio bien que tanto seduce y a su vez una inusual fuerza en las guitarras, grandes protagonistas de su acústico e impecable concierto.
Tras estos llegaba el turno de Iván Ferreiro. Palabras mayores. Para no herir sensibilidades diré que la música de Ferreiro no solo gana en directo sino que debería hacerse un Iván Ferreiro In Concert cada semana. Sonaron clásicos como la increíble Años 80 o la impecable y formalmente guía para todos los músicos que deseen serlo Turnedo. Iván Ferreiro me hizo sentir, vibrar, emocionarme y tuvo también ese puntito so bored tan recomendable en cualquier intocable que se precie.
Lo de Suede no se puede describir. Sí, podría pasarme horas teorizando sobre Brett y su perfecto corte de pelo, su maravilloso sudor repartido por su camisa gris plata o sus impresionantes saltos entre el público. También podría pasarme horas debatiendo sobre su acojonante sentido del ritmo, la maravillosa y especial sensibilidad en los silencios y la energética bravura en los momentos álgidos. Hubo momentos del concierto en los que el público disfrutó y otros en los que directamente gozó. Brett sale del Low Cost con la camisa desarrapada pero el talento intacto. ¡God Save Suede! Un momento...pero si Dios estaba sobre el escenario.
Y tras ese concierto que nos dejó sin resuello y con un baladón final que raro fue quien no notase un nudo en la garganta Brett se fue y abrió las puertas a Supersubmarina. Señores del festival, porfi, no hagan que los apóstoles toquen nunca después de Dios. Supersubmarina tuvo momentos brillantísimos y muy entregados en temas como Canción de Guerra, McAlister, Hermética, En mis venas o la poética genial de LN Granada. Supersubmarina se queda en un homenaje a los fans más fans y en un concierto quizás algo hermético en su conexión. Chino necesita unas pequeñas dosis de extroversión.
Al tiempo que sonaban los Supersubmarina llegaba el turno de The Whip. Energéticos y sorprendentes dejaron a la multitud extasiada con sus temazos bailongos. Sí, esos que nunca se te ocurre poner para ligar pero que siempre acaban en un polvo. Pues de esos tocaron varios. Y es que ya sabemos que Movement Is Temptation a la que no se puede renunciar.
Y para acabar el primer día, justo antes de la raruna sesión de DJ COCO y la recortada (¿será la época?) sesión de 2manyDJs llegó una señora así como británica de toda la vida, de las de pinta a las 5:30 en la zona guiri, dispuesta y arreglá y entre cigarrito y cigarrito nos ofrece un concierto que releva a Brett en cuanto a conexión con el público. Sinceramente la Sra. Iversson es algo así como la versión rockera y punkarra de Cindy Lauper. Una adrenalítica sesión de fuerza que oscilaba entre el club show veraniego y la grandeza del mejor rock. Gratísima sorpresa pues fueron The Sounds.
Sábado 28 o Vivirás un hipogrito huracanado.
Segundo día y con el dolor de riñones a cuestas llegamos al concierto de Anni B Sweet. Imaginen una señorita muy aseñorada, cuelguen de su esbelto cuello unas cuantas guitarras y pongan delante de ella un micrófono para vivir una impecable actuación. Acústica hasta la médula la presentación del nuevo disco Oh, Monster estuvo plagado de momentos sublimes. Anni desplegó voz y encanto aderezando todo con unos tímidos "gracias, muchas gracias" absolutamente seductores. Tocó algo de lo viejo, mucho de lo nuevo y demostró que no quiere encasillarse en ese papel de música triste y bonita sino ir más allá entroncando incluso en algunas voces con la primeriza Björk de Post. Anni se llevó nuestros corazones conquistándonos con su pasión y entrega. Nos quedamos con ganas de más.
Tras Anni nos movemos hasta Fanfarlo y aquí debo decir que era el único grupo del que no conocía más de dos temas. Sinceramente, llamar pop rock íntimo a Fanfarlo es como llamar café italiano al capuccino latte de mi supermercado. Instrumentalmente seductores y originales en la propuesta el concierto no acabó de despegar. Demasiado momento de bajura, demasiada espesura en la trompeta y el violín, demasiada pose de "somos tan alternativos, o sea" y un concepto que quedó deslavazado por la hora y el momento convierten para mi en prescindible a esta banda. Espabilad, chicos, que London City es la vanguardia y tal...pero eso no lo justifica todo.
Y entonces, justo en ese momento en que uno piensa que ya lo ha visto todo en cuanto a rarezas...llega PLACEBO y se carga todo con un hipogrito huracanado que nos dejó temblando. Indescriptible lo vivido en ese concierto. Atestado y brillante el concierto de Placebo entonó comunión espiritual desde el primer momento cuando repetíamos espasmódicamente lo que Brian Molko nos marcaba en su You & Me. Los momentos de expresividad, su elegante castellano de playa mexicana, el carisma de los gestos, la composición del escenario y los apabullantes efectos sonoros y visuales nos hicieron vibrar como nunca antes. Se saltó de emoción con The Bitter End, se alucinó con el estreno de su nuevo tema en exclusiva mundial con un "tengo un manifiesto, un mensaje para España, nuevo tema en exclusiva mundial de puta madre" y ya nos morimos de placer con ese batería que parece una postal de Rambo feat Nirvana feat Rolling Stones.
Tras Placebo, así como quien no quiere la cosa Columpio Asesino quemó su munición en el Lower Escenario con una propuesta arriesgada por ser demasiado matizada. Mucha voz, mucha atmósfera, mucho rollo me vais a comer todo y una explosión final con Toro como buque insignia convirtió el concierto en un digno, sólido e íntimo viaje por la música de este grupo tan vampírico en su musicalidad. Nenes, que Parálisis Permanente se os nota un muchito, mi amiga Natalia dixit.
Y de columpiarnos a Go Citizens! va un paso. Y qué quieren que les diga...Citizens! son jóvenes frescos, agradecidos y van a dar mucho que hablar. Atentos a este grupo que despunta porque tengo la sensación que se los van a rifar de festival en festival y que nos auguran grandes escenarios. Para mi sin duda la sorpresa del sábado.
El cierre del sábado se estampó con un dual escenario techno en el que combatían la dureza hardcore de Make the Girl Dancey el neocubismo inteligente de Étienne de Crézy. Personalmente, ni uno ni otros me acabaron de convencer más por el contexto del desarrollo que por su ejecución. Y es que tras PLACEBO todo parece menos moderno.
Domingo 29 o como tocar el cielo sin remilgos.
Y llegado el domingo, el hígado bajo un brazo y la columna vertebral en el otro, nos encontramos con una serie de proezas que confirman este festival Low Cost 2012 no solo como la mejor edición hasta el momento sino como un punto y aparte en la trayectoria del evento. Consolidación absoluta. Éxito profundo que se siente bajo la piel. Y, ¿por qué esta efusividad? Se lo explicaré al respetable.
Imagen a un señor gordo, con barba y con guitarra, el anticĺímax de cualquier escena erótica y cierren los ojos. Luego podrán dejarse acariciar por sus notas despampanantes y por un flujo musical original hasta verle incluso atractivo y seductor. McEnroe fue sin duda una gratísima entrada en el domingo. Y tras él llega otro señor aún más freak y más extremo y nos planta un concierto abrumador en el que uno no sabía si funkear, cantar country o poner los dedos en forma de cuernos adorando el eterno rock. Bigott es desde ya ese imprescindible que cualquier festival alternativo debe presentar. Venció y convenció aguantando el tipo de manera incombustible. Ver para creer el trabajo de este señor que con su Cannibal electrificó nuestros pies.
Acabada esta parte y dejando atrás a Jero Romero con una actuación maravillosa según me dijeron llego hasta La habitación roja. Y, ¿qué decir que no se haya dicho ya de este grupo? Porque mira que somos pesadetes los españistanís con este grupo. Son impecables, apasionados, tocan pa'cagarse de bien, tienen forma y mucho fondo pero paremos de mitificarlos, por favor. Tanto mito me estresa. Y además precedidos por The New Raemon. Dicho de otra manera The New Raemon más La habitación roja igual a orgasmo.
Sin respiración, afónico y destruido hasta la última fibra empieza el concierto de Kasabian. A ver, por favor, es domingo, estamos derrotados, nos duele hasta el píloro y de repente me veo salir al hermano gemelo de Ewan McGregor acompañado de un morenazo melenas de esos de polvo a tope en párquing que nos ofrecen un concierto...¡Qué digo un concierto! Una master-class, una lección, una guía vital y moral para los tiempos musicales que corren. El público levitó. Brutales. Tremendos. Salvajismo. Violencia musical. Bomba. Explosión. Muero de placer. Parad esto que se me va la olla de tanto disfrutar. Dios mio quiero ser esa bandana en la cabeza del cantante. Y de repente...Una sentada multitudinaria, un agachaditos apoteósico que acaba en una explosión tan tremenda que aún estoy gestionando toda la información. Si además todo esto lo vives como fue mi caso al lado de la Etxebarría ya puedes morir tranquilo. Jamás he visto a nadie sudar tan bien en un concierto. Inolvidable.
Tras Kasabian y su espectacular puesta en escena el escenario Lower se vistió de zorra. No, no vino Andrea Fabra. Vinieron Putilatex. ¡Ay, amigos y amigas de lo hardcore! Putilatex se podría definir a grosso modo como electro punk. Pero todos sabemos que lo que son realmente: Zorrerio puro y del bueno. Según me comentan estuvieron en su línea humornegrista y follabocas de siempre. Y es que Puti en un escenario tiene más peligro que una bala de plata en casa del hombre lobo. Pusieron verdes a Veusta, se burlaron del entorno, agredieron los oídos y pasearon orgullosos sus órganos sexuales por un escenario que les acogió con cariño y alta estima. Putilatex fue sin duda ese paréntesis que sirve para explicar qué es alternativo y qué es underground. Mira una moderna o Monja enloquecieron al público hasta límites insospechados. Y como broche un homenaje a Almodóvar. Dios mio, Pedro, fíchalos aunque solo sea para banda sonora de un corto.
Al mismo tiempo que Putilatex desguazaba el buen gusto y divertía Vetusta Morla nos ofreció una actuación que solo puede describirse con una palabra: Sublime. Encajaron a la perfección abriendo el concierto con Mapas y cerrándolo con un final tan bruto, epiléptico, salvaje, potente y explosivo que consiguieron llevarse al público de su mano...Otra vez. Momentazos como El hombre del saco, Los días raros o la bellísima Copennaghe nos dieron algo de aire ante un concierto tan energético, entregado y dinámico que por momentos vi a Mike Jagger diciendo: Good job, boys.
Y tras esto...Tras esto más. O, ¿pensaban ustedes que se había acabado? ¿Han estado alguna vez en un gimnasio de posguerra? Pues cojan esos horrendos uniformes de calzopantalón blanco, camiseta Ferry's y zapatillas blancas y plántense en el escenario con dos toneladas de adrenalina, un chelo, una batería, un bajo, dos guitarras, un cantante y un grupo de coristas salido de un porno new age y tendrán a KAKAMADAFAKKA. Aún no lo he asimilado. Pero han sido un cierre tan espectacular y una revelación tan grande que repetirán seguro. Los queremos de cabeza de cartel ya. Quede claro.
Y en la triste despedida que siempre dejan estos eventos...De fondo sonando la sesión más bestial de Buffetlibre llegamos al final definitivo de tres jornadas infartantes en las que la música ha vuelto a demostrar ser el arte más primitivo y el más moderno. Nos llevamos de allí las risas, los saltos, los momentos que solo pueden sudarse una vez en la vida y el haber conocido gente absolutamente maravillosa. Sí, señoras y señores, este festival nos ha cambiado por dentro...¡Y de qué manera!
La madre lleva un mes de reposo absoluto. El pequeño que está a punto de nacer viene en mala posición. Lo ha revelado una borrosa ecografía que sumada a la edad de la madre hace temer por la vida del neonato. Informada por el médico sobre los riesgos que eso supone la madre decide tirar adelante con el resto del embarazo. El niño nace prematuro sietemesino.
El niño prematuro sietemesino no solo ha tenido la mala suerte de sufrir un parto traumático sino que presenta una malformación que aparece en proporción 1:1000. Sus pies y parte de sus piernas están retorcidos. La madre lo ve desde el cristal de la incubadora y llora. Pero piensa que todo puede salir bien. A las 72 horas del nacimiento el niño prematuro sietemesino y con los pies y piernas retorcidos acaba de sufrir un paro cardiaco. Los médicos lo dan por muerto. Pero el niño que no se rinde consigue superar el trance. El niño prematuro sietemesino con los pies y piernas torcidos había desarrollado también una insuficiencia cardiaca y un pequeño aunque amenazante soplo al corazón.
Los padres del niño se desesperan. No pueden dejar de llorar. El padre, que no pudo ver nacer a su hijo porque estaba millas de mar adentro, ha puesto en riesgo su propia vida en un trayecto Algeciras-Hospital para llegar a tiempo antes de que su hijo muriese. El padre tras ver a su pequeño y la gravedad de la situación consulta con el médico qué posibilidades hay. El médico responde: Pocas y quedará con secuelas seguro...pero a lo mejor tiene ganas de vivir. El padre dice que aquello no es vivir. La madre se planta y dice: Me he arriesgado a morir para que nazca. Fin de la discusión. El niño debe vivir.
A las 2 semanas del nacimiento el niño es enyesado desde la cadera hasta los pies. Lleva 4 vías de alimentación asistida, una especie de resonador en el pecho y todo se desarrolla dentro de una incubadora de la que no saldrá hasta pasados 6 meses de vida. Una vez fuera de la incubadora el niño sigue ingresado hasta casi los 3 años porque hay riesgo de encharcamiento pulmonar debido a la fragilidad de la caja torácica.. Eso sí, con estancias en el domicilio que consisten en llevar un aparato de hierro que le inmoviliza desde la cadera hasta los pies.
Poco a poco el niño va evolucionando en positivo pero cumplidos los 2 años de vida el problema cardiaco se acrecenta. El niño es operado de urgencia a corazón abierto para poder reconstruir una parte de su corazón. Ante todo pronóstico y habiendo preparado incluso la mortaja se salva. Eso sí, el niño ha llorado tanto en este tiempo que se hernia de tanto hacerlo y también es operado de ellas...Pero eso sería ya con 5 años.
El niño empieza la Primaria. Pero falta a clase un sinfín de veces. El niño no sabe que hasta que cumpla 10 años deberá ir todos los lunes y miércoles de su vida a revisiones y pruebas. El niño tampoco sabe que en ese periodo de tiempo van a estirar, recolocar y mover sus maltrechos pies nervio a nervio, tendón a tendón. Y tampoco imagina que aquello acabará en ingresos contínuos para hacer sesiones de cura largas, tediosas y dolorosas. El hospital es su casa. Cuando el niño cumple 8 años no puede comulgar como el resto de amigos porque está ingresado en un hospital. Le han implantado una prótesis en el pie derecho para dar forma al pie. El niño sufre un proceso doloroso y un verano escayolado desde la cintura. El organismo del niño no acepta la prótesis y tras diversas pruebas se la deben quitar. Como es un riesgo hacerlo en quirófano con anestesia total lo hacen con anestesia parcial y parte de la intervención al vivo. Aún se cuenta que se escuchan los gritos en la sala de curas del hospital.
El niño sigue creciendo y desarrolla una escoliosis aguda que le provoca fuertes dolores de espalda. Toca llevar un corsé. El niño lleva el corsé pero como tiene ganas de ser como los demás lo lleva solo en casa. En este espacio de tiempo en el que el niño ha cumplido ya 10 años ha aprendido a manejar genial una estupenda silla de ruedas.
Cuando el niño cumple los 16 años recibe el alta médica. Aunque no será hasta los 18 que quede todo solucionado porque a los 17 sufre de manera inesperada una meningitis que vuelve a poner su vida en riesgo y de la que se salva milagrosamente sin tener daño neuronal alguno. El niño ya es un joven que camina aparentemente con normalidad, pero siempre con una levísima cojera, que no puede llevar muchos de los zapatos que le gustan pero ya dejó atrás los horribles botos de la ortopedia y que debido a los muchos años de inmovilización ha desarrollado una deficiencia motora leve que altera desde su pulso a otros cometidos.
El adolescente sigue adelante. Estudia duramente y por el camino oye unas cien mil veces por boca de sus padres lo que le ha ocurrido. Nunca le ocultan nada y le hacen sentir orgulloso de ser un superviviente. El niño se queda huérfano de padre a los 12 años porque este muere en accidente laboral en mitad del mar. Aún así, el niño se crece, lucha y acaba superando el instituto y la Universidad.
Acabada la carrera el niño vuelve al hospital que ha estado visitando a lo largo de toda su vida. Y se encuentra en un ascensor con alguien que le suena. Es el médico que vio como moría clínicamente al nacer. El cirujano no le ha reconocido. El niño se presenta. El médico se queda pálido: "¿Tú eres...? El médico no puede creerlo y tras abrazarlo...llora. Le mira y le dice: "Tú eres de hierro chaval. ¡Qué grande estás! Es increíble." Toman un café...y el niño le cuenta todo lo ocurrido" El niño que ya es un adulto licenciado le pregunta al doctor: ¿Si tan mal estaba por qué no me desenchufaron? El médico se para, piensa y responde: "Tú lo sabes mejor que nadie. Hay casos insalvables. Imposibles...Médicamente inabarcables. Pero tú tenías ganas de vivir. La vida y la muerte no son matemáticas" El joven se levanta y antes de despedirse dice: "No era yo, señor, era mi madre la que tenía ganas de que viviese" Y el médico concluye: "Cierto. Justo eso nos dijo al arriesgar su vida en el parto. Una mujer fuerte tu madre. Dale recuerdos".
Afortunadamente, puedo darle recuerdos a mi madre todos los días de mi vida. Incluso contarle que hay gente que no sabe distinguir lo probable de lo imposible. Incluso compartir con ella algún debate en el que siempre acaba diciendo: "Tenías un cinco por ciento de posibilidades de sobrevivir y si no hubiese habido ese cinco por ciento..." A lo que yo siempre respondo: "Estarías más tranquila y no hubieses sufrido tanto" Y ella siempre concluye: "Sufrir para morir es cruel. Pero tú podías salvarte y aquí estás"
¿Entiende ahora Señor Gallardón por qué me parece usted un desgraciado bastardo con su propuesta sobre el aborto y las malformaciones?
El austero y mayor profesor de Medicina entra en el aula. Sus alumnos, emocionados jóvenes de primer curso, le miran con respeto pero también con recelo. El profesor, canicalvo y estilizado, manos firmes y gesto adusto, les da la bienvenida. Los alumnos siguen ensimismados en su aspecto casi angelical.
Pasadas las primeras semanas, ya rentabilizadas las emociones, el profesor de Medicina los lleva a la morgue. Hace frío. Y la fina bata no da para parar los nervios que recorren a la audiencia. "Aquí tienen ustedes lo que somos. Los seres humanos somos simplemente esto: Un organismo". El profesor de Medicina, manos enguantadas y mascarilla al frente, señala con el índice el corazón del cadáver donado a la Ciencia. "Díganme, ¿qué es esto?" Los alumnos, absortos, tardan un poco en contestar "corazón". El profesor de medicina ríe. "No, no es el corazón es, concretamente, el ventrículo derecho". Así, a lo largo de dos horas, prosigue su clase magistral señalando aquí y allá. Ahora la rótula, ahora la caja torácica, ahora un cartílago, ahora una clavícula...Los alumnos toman apuntes y aprenden.
Pasados tres meses del curso, habiendo visitado ya la sala de difuntos e investigación decenas de veces, el profesor de Medicina les pregunta: "¿Cúal es su principal misión como médicos?" Un alumno pizpireto y de elevado coeficiente intelectual responde raudo: "Curar, señor". El profesor de Medicina sonríe. "Señoras y señores, su misión es prevenir. Porque cuando estén curando estarán un paso más cerca de la temida muerte" Prevención, graban a fuego los alumnos en sus cuadernos.
La última clase antes del primer parcial de Anatomía el profesor los lleva a un lugar diferente. El olor a amoniacos, yodos y formol se ha disuelto en un aire puro. El jardín huele a húmedo barro y a nube desmadejada. "El examen es ahora y es aquí". Los alumnos entran en pánico, algunos incluso se permiten el lujo de hacer temblar sus manos. "Usted, el del jersey verde: ¿Qué función tiene este órgano?"- dice señalándose el pecho. "Es el corazón, señor, y su función principal es bombear sangre al resto del organismo produciendo un efecto de..." Y así, uno y otro y otro...Acabada la prueba el profesor se retira. Los alumnos, aún en shock, no dan crédito.
El tablón de notas anuncia un suspenso general. Los alumnos se ponen nerviosos. Algunos lloran. El profesor de Medicina les espera en el aula y vuelve a preguntar: "¿Saben por qué todos han suspendido?" Silencio. "Padecen ustedes el Síndrome de Dios". Estupor. "Ustedes creen que serán médicos a base de recitar teoría, repetir fórmulas y hacer composiciones de lugar. Entienden esto como ser inmunes y dirigir la vida de los otros en base a su conocimiento. Y lo que deben saber es que los verdaderos médicos son aquellos que antes de la función anteponen la misión. La misión del corazón es bombear sangre pero su función es amar. Y ustedes, señores, no pueden atender a pacientes si no saben amar."
España en el rescate total. La economía como piedra de toque de todos nuestros males. El desplome sin precedentes de los valores sociales. La miseria a la vuelta de la esquina. La enfermedad acecha en medicinas de pago variable. El sistema sanitario desmontando. La gente en una eterna lista de espera de la esperanza. Las calles abarrotadas de manifestantes. Los puños muy apretados. Las clavículas tensas. Los globos oculares saltando de sus órbitas. Las mandíbulas prietas como acero. Los dientes crujientes que estallan. Y todos comparando a España con un paciente moribundo.
Aquellos que olvidaron que la misión no es curar sino prevenir. Aquellos que confundieron la función de la economía con la misión de la economía. Aquellos que no saben amar dominan hoy el juego. Quizás, y solo quizás, solo nos quede la esperanza de saber que algún día los sacaremos al jardín y les haremos preguntas. Y entonces, podremos suspenderlos a placer. Mientras, esperemos que el sistema siga bombeando valor y dignidad. O que acabe destruyéndose por el puñetero Síndrome de Dios.
David Marzal
Escritor y profesor.
Dedicado a todos los médicos y sanitarios que han formado parte de mi vida.
Ahora resulta que el sistema está desequilibrado porque los estudiantes becados son un gasto. Desde luego, la cantidad de imbecilidades que puede exponer el ser humano (?) en época de crisis es directamente proporcional a la gravedad de la misma. No sé cómo no se les ha ocurrido ya la genial idea de montar una guerra mundial. ¡Ah¡ Perdón. Es que se me había olvidado la Primera y la Segunda Gran Guerra y sus "justificados" motivos.
Si la Historia es el estudio de las causas y consecuencias de un hecho los historiadores del futuro lo tienen "chungo". No hay quien entienda ni las causas ni los motivos de la barbarie en mayúsculas que está sufriendo nuestro país. Y volviendo al tema de las becas: ¿Alguien en sus cabales cree que un señor o señora que no quiere estudiar puede ni tan solo optar a solicitar la beca?.
Yo he sido becario. Sí, sobreviví a la carrera con notas que me niego a expresar aquí para evitar quedar como un soberbio pero les aseguro que me gané muy bien mi "regalo". ¿Alguien cree que si mi familia hubiese tenido pasta yo hubiera tenido que estar quemándome las cejas de lunes a domingo cinco horas por día a lo largo de cinco años? Porque ahora va a resultar que los becarios reciben un bonito "regalo" en forma de cheque para gastos varios. Pues miren, no. La beca en muchas ocasiones ni te la ingresan en la cuenta. Simplemente es una anulación del pago efectivo de la matrícula. A mi la beca no me pagó ni una grapa, ni un desplazamiento, ni una comida en el bar de la Facultad porque debía hacer doble turno para sacar entre 11 y 12 asignaturas por año. Sumen los cursos de formación, simposios, cursillos, trabajos y excursiones culturales.
La gente que pide una beca es porque la necesita. Y la necesita porque sabe que sin ella no estudia. O mejor dicho: Se le cierran cientos de puertas profesionales a futuro. ¿O acaso alguien piensa que en este mundo supercompetitivo se puede llegar lejos sin haber estudiado? (No me vale el ejemplo de los deportistas que a su modo también hacen carrera, ni el de los frikiflautas televisivos de temporalidad alevosa).
Ahora resulta que el problema son los becarios. Pues nada. Hagan lo que están haciendo. Cierren la puerta al futuro y dejen de realizar un proceso de selección por capacidades. Miren solo la cartera del estudiante y expriman al máximo su chequera. Luego, obliguen al estudiante a pagar hasta por respirar y finalmente envien el estudiante al paro. Eso sí, con una formación cojonuda que le haga entender de modo racional lo mucho que le han jodido la vida. Y cuando hayan hecho todo eso intenten hacer algún inteligente (?) PowerPoint para explicar el porqué del 52'4% de paro juvenil.
Cuando hayan acabado de explicar su inteligente (?) PowerPoint, emitan una sonrisa a la grada. Amplia y blanquecina. Recibirán aplausos. Muchos aplausos. Y tendrán hordas de inteligentes (?) periodistas escribiendo a favor de su PowerPoint. Se sentirán felices y complacidos por sus medidas. Disfrutarán de jornadas de éxio empresarial y podrán acudir a los debates televisivos a sacar pecho. Háganlo, de verdad.
Y cuando pasen veinte años y vean que el índice de delincuencia aumenta, la gente agoniza en su inoperancia verbal, cuatro catetos populistas les quitan el honor y la honra y el país está literalmente en pelotas verán que ustedes participaron de la masacre.
Un momento. Creo que esto ya lo he vivido. ¡Ostras! Si ahora resulta que he vivido en Becalandia.
