LA ZAPATILLA YA ESTABA

Hay algo peor que ser un criminal, defenderlos pervirtiendo la posición de la víctima. Y eso es lo que ha ocurrido con muchos de los escandalizados por la chancla de David Fernández en el Parlament de Catalunya esgrimida contra Rato. Al señor Fernández se le ha tachado desde un periódico de la derecha soft llamado El País de matón. Así que como no hay mejor argumento que un buen contraargumento, me propongo evidenciar el doble rasero y la bajeza moral de la que hace gala un periódico que otrora fue tenido en cuenta y respetado.

El objetivo del siguiente post es la traducción literal de las preguntas y cuestiones realizadas por el parlamentario catalán David Fernández a los implicados en el fraude de Caixa Penedès. Dichos comparecientes, Don Manuel Troyano Molina y Ricard Pagés Font, se negaron a contestar. A continuación se demuestra que ante el vicio de callar, la virtud de preguntar...

Presidenta de la cámara: Tiene la palabra el grupo mixto y su diputado portavoz David Fernández.

David Fernández: Gracias Presidenta. Y buenos días diputados e imputados. Y buenos días también impunidad. Y obviamente como el resto de grupos no aceptaremos las explicaciones de guardar un silencio que, obviamente, supone complicidad. Pero eso no nos desentiende de nuestra responsabilidad de hacer preguntas, por tanto haré todas las preguntas que teníamos previstas una a una. 

>> El fiscal anticorrupción los tipifica ya a ambos como presuntos delincuentes por la comisión indebida en tiempo y espacio, por embolsillarse comisiones y salarios millonarios. Y no solo a este grupo sino a toda la ciudadanía le gustaría saber cómo se lo montaban y concretamente cómo se organiza un saqueo. (Silencio) ...Durante tanto tiempo y de forma continuada. (Silencio. No responden) 

Presidenta: ¿Puede continuar, por favor? (Silencio)

D.F: La segunda pregunta és que este robo requiere complicidades, impunidades y opacidades y entendemos que hoy estamos viviendo la opacidad, que blinda lo que pasó en Caixa Penedès. Y...¿usted cómo blindó sus privilegios en su dirección de Caixa Penedès? ¿Qué decisión se tomó el 18 de noviembre de 2010 y con qué argumentos blindaron sus derechos económicos llevando ya tres años de crisis? (Silencio) 

Presidenta: ¿Puede continuar por favor? 

D.F: Según el Fiscal usted ejerce un poder omnímodo en Caja Penedès. ¿Cómo traduce usted eso? (Silencio)

Presidenta: Prosiga por favor...

DF: Son preguntas en clave democrática. (Silencio) 

Presidenta: Señor Fernández, usted sabe que se acogen al silencio y que por tanto puede hacer las preguntas que usted crea oportuno.

DF: Yo me acojo a mi derecho a hacer preguntas señora Presidenta. ¿Piensan devolver, señor Pagés, los once millones que se ha embolsillado ilegítimamente? ¿Los seis millones, señor Troyano? En un contexto de crisis del 30% de paro, de dos millones de pobres en Cataluña, y ustedes haciéndose de oro, ¿qué valoración ética y moral les suscita? (Silencio) 

>> ¿Cuántos préstamos consiguieron de los partidos políticos entre 2003 y 2011? ¿Cuántos refinanciaron? ¿Cuántos refinanciaron entre comillas? ¿Y cuántos cancelaron? ¿Ustedes eran concientes de que cometían una estafa contra la gente mayor, que no tiene conocimientos económicos, cuando colocaron 417 millones de euros en preferentes? ¿Sabían que era una estafa? ¿Sabían que engañaban a la gente? (Silencio) 

Usted señor Pagés es un mago de las finanazas, es un mago de la contabilidad creativa anunciando que Banca Mare Nostrum en tres años tendría 700 millones de euros en beneficios. Pasaron tres años...Y tenía 3000 millones de pérdidas. ¿Alguna cosa que añadir y explicar a todos los grupos parlamentarios y explicar a la ciudadanía, a la democracia, qué pasó? Eso no entra dentro de los delitos que le ha imputado la Fiscalía, entra dentro de saber cómo nos hemos cargado el sistema de cajas que manejábamos desde hace más de cien años. Caixa Penedés es un cadáver financiero. Se ha escrito un crimen, ¿son ustedes los autores materiales? ¿Quiénes son los cómplices? ¿Quiénes son los encubridores del asesinato? (Silencio)

Presidenta: Señor Fernández...Continue.

D.F: La obra social de las cajas acostumbraba a destinar, en fraude muchas veces de ley, un 25% de sus beneficios. Ustedes solo el 15%. ¿Por qué? ¿El diferencial del 10% dónde iba? Quizás a sus pensiones...¿Y los once millones y seis millones? Señor Troyano, ¿ustedes hacían política? ¿Llamaban a los alcaldes de la zona? Ustedes llamaron al alcalde de Vilafranca para decirle que allí se aprobaba el POUM de la comarca. ¿Quién se creen que son? (Silencio tenso)

Ustedes no son un caso aislado. Ni ustedes, ni el señor Tudó, ni el señor Serra. Eran la dirección política de las cajas puestos por políticos en las cajas. No nos conformamos con la punta del iceberg. Aquí tenemos la punta más visible, pero lo queremos saber todo. Pero ustedes, que han hecho bandera de la cultura de la codicia y de la avaricia, que hoy vienen aquí y callan, que seguramente cuando se larguen se reirán tras este mal trago de apenas treinta minutitos...Pero los 11 milones los siguen teniendo y los 6 millones los siguen teniendo.

Vienen, callan y se largan. Jugaron a ser banqueros cuando tenían la responsabilidad de ser los responsables de las cajas y prefirieron hacer de una caja un banco privado. Y es mentira la información que han facilitado al grupo que me ha precedido. El señor Sáez, que es banquero y fue imputado, está indultado, el señor Blesa estuvo 24 horas en prisión, los Albertos deberían estar en la prisión tres años y no lo están...Porque el sistema blinda a sus élites financieras extractivas.

A mí me da vergüenza y asco, asco, que los banqueros vengan aquí y se nos burlen en la cara y se nos rian. Ver a Al Capone callar no puede ser fértil. ¿Ustedes saben qué es la omertá? ¿Saben qué es el silencio mafioso? ¿Lo saben? El señor Pagés dice que sí. ¿Ustedes saben qué es la mafia? ¿La asociación delictiva por intereses puramente privados? ¿Saben qué es la omertá? ¿Saben qué es la mafia? Pues cómprense un espejo esta tarde, se lo ponen enfrente y verán la mafia y la omertá enfrente. Vergüenza.

Ha habido premios Nobel que lo han dicho. Hasta que los responsables de la crisis no estén en la cárcel no saldremos de la crisis. Y nosotros no creemos en la cárcel, que está llena de pobres. Pero han hecho que nos guste...Porque no somos mercancias en manos de políticos y banqueros. Y la última palabra, como siempre, no está dicha. Gracias presidenta.



Si tras haber leído este discurso sigues pensando que el señor David Fernández es un matón, el problema lo tienes tú. Se llama inmoralidad y relativización del papel de la víctima. Por cierto, ¿por qué no se dijo nada de este discurso en su momento? Se ve que solo toca sacar la artillería cuando hablan los matones que pagan la cabecera del periódico.

La buena educación es aquella que te hace saber cuando debes ser maleducado. Joan Fuster.

David Marzal

Profesor y Escritor.

RTVV, una historia de amor

Nos quieren cerrar Canal 9, el canal autonómico de la Comunitat Valenciana. Nos lo quieren cerrar porque han perdido en sede judicial. Nos lo quieren cerrar porque les puede la rabia de saber que la razón y la justicia ha vuelto a darles la espalda. Por eso y porque nunca creyeron en él. Canal 9, único canal que emite en valenciano, es fruto y origen de múltiples quebraderos de cabeza para un Govern que ha perdido el norte, robado el dinero y no sabe donde va. Alberto Fabra no es que sea mal President, es que es un títere impuesto desde Madrid que no sabe por donde le vienen las hostias.

Canal 9 nació, dentro del marco estatutario, como un referente sociocultural destinado principalmente a la difusión del valenciano, el conocimiento cultural del entorno y la informació provincial. Así, los valencianos vimos nacer un canal, el nuestro, en el que por primera vez se hablaba valenciano. Claro que el valenciano es catalán pero no estaban los ochenta para hacer distingos. No sea que las tesis del nacionalismo valenciano perdurasen y nos diera por dejar de rendirle glorias a España. 

El canal creció a base de traducciones de pelis antiguas, series, dibujos animados y mucho provincianismo sano. Se hacían programas de libros, de arte, de cocina, de música...Y oye...No era la BBC pero nos gustaba ver cosas de nuestra tierra, nuestras fiestas, nuestro rollo fallero...Supongo que eso no tiene nada de malo. Pero los tiempos cambiaron y tras la derrota de Lerma llegó un tal Eduardo Zaplana. Y entonces todo cambió...para mal.

Canal 9 empezó a exportar e importar programas. Madrid y Valencia se repartían los colaboradores. Y un día el gran Ximo Rovira va y nos escudella Tómbola. En resumen: Una panda de periodistas garrulos chillando como cerdos en el matadero contra famosos de Madrid que venían a dar empaque a una ciudad moderna. Resultado: Chábeli Iglesisas enfurismada mandándolos a pastar en el primer programa. Pero oiga...El glamour es el glamour. Y la audiencia subía como la espuma. 

Años más tarde, acabado Tómbola, llegaron los debates al más puro estilo zorras contra cabrones. Esto es, cójase a todos los freaks, métalos en un programa y ponga a Cristina Tárrega a presentar. Resultado: Gritos de puta y zorra, vasos rotos, peleas, pelucas voladoras...Un festival en el que despuntó un tal Padre Apeles. Sí, a ese monstruo también lo creamos en el laboratorio valenciano.

Todo lo anterior se producía en un magnífico castellano para que todos lo entendiesen. Todo sea dicho. Incluso algunos se atrevían a decir que era maleducado hablar en valenciano porque ellos no lo entendían. Entenderlo no, pero cobrarlo sí, ¿eh, hijos de puta? Y así fue como llegamos a la fase Madrid vende basura, Valencia emite detritus. ¡Qué momentazos de infausto recuerdo! 

Entonces, ¿por qué se seguía viendo Canal 9? Pues porque era el único espacio en el que salían las fiestas de mi pueblo, por ejemplo. O las bandas de música. Joder, pero si hasta tuvimos un programa de libros de Sánchez Dragó y una tertulia con Isabel Sansebastián. Si fuimos el ejemplo de tele moderna y española con un canal abierto a todo lo que Madrid pensaba. ¡No veas qué guapas las odas a Valencia! ¡Cómo nos doraban la píldora! ¡Qué piropos! ¡Qué abuso del adjetivo! Era miel sobre hojuelas.

Pero algo se rompió...Y fue la llegada del final de Zaplana y las luchas internas del PP las que hicieron llegar a Francesc Camps, luego Francisco por mandato imperativo y ganar puntos en Madrid, a la CHeneralitat. ¡Abran paso! ¡Llegan los blaveros! Listas prohibidas de palabras por sonar muy catalanas, intensificación de los programas folklórikos, aumento del contenido en castellano saltándose los mínimos establecidos, reparto desigual de espacios informativos y unos debates manipulados que te morías de la risa. 

Y todo eso, pagando. Pagando. Pagando. Pagando a una manada de ratas infectas que no solo venían a mentir sino que luego nos despreciaban. Fuimos los paletos de España, los garrulos del nuevoriquismo, los chulitos de las bambas de oro.Y la deuda ascendió en más de un 40%. Canal 9 a la quiebra. Sálvese quien pueda.

Y va Alberto Facha, perdón Fabra, y se dispone a cerrarla después de llevar a cabo un ERE fraudulento que el TSJV declara nulo. Y lo hace por la vía rápida. Por decreto. Y la palabra decreto en Valencia tiene un fondo que nos nos gusta un pelo. Ya con uno nos jodieron toda la Historia, solo nos faltaba otro. Y el señor Facha, perdón Fabra, dice que es innegociable y que es para barracones, perdón escuelas, y tapias de hospital, perdón hospitales. 

Y claro...Se encuentra con una manifa que ha superado a la de 1979 por el Estatut. Fachas, rojos, indepes, nacionalistas, centralistas y hasta de Madrid vinieron para defender Canal 9. ¿Qué ha sucedido? Pues que se les ha roto el amor de tanto usarlo. Abusos sexuales, acoso, chantaje, amenazas, censura, presión, despidos masivos...Y la gente harta. 

Lo gracioso es que los mismos garrulos que vinieron a forrarse (léase Alfonso Rojo et alii) ahora vienen a darnos lecciones de economía y gestión. Los mismos que están día sí y día también en Telemadrid. Los mismos que van de tertulia en tertulia vendiendo como liberal un discurso que es pura catalanofobia indisimulada. Pero, queridos amigos, hasta las falleras tenéis en contra. Las falleras. ¡Qué fuerte! Ahora solo toca esperar. Pero Alberto Facha, perdón Fabra, es ya un cadáver político. Si yo fuera él, que gracias a Dios no lo soy, dimitiría el lunes. Pero eso solo lo hacen las personas que tienen dignidad o un par de cojones. Y este ni una cosa ni la otra. No, Fabra, no nos vas a quitar el gusto de apagar la tele cuando te veamos el careto en ella. Y tampoco la libertad de informarnos en nuestra lengua. Porque RTVV es de todos. De los fachas, de los rojos y de quien quiera sumarse.

David Marzal

Profesor y escritor #RTVVnoestanca

BANAL

Todo se ha vuelto banal. Nada importa. Maldigamos lo real y aplaudamos la mentira. Sigamos haciendo la vista gorda al abuso. Veneremos la coacción. Doblemos la cerviz y diagmos sí bwana. Cerremos los ojos y dejemos pasar el sonido de los gritos. Tapemos nuestras orejas y obviemos los llantos. Tapemos también la nariz pensando que la mierda huele a rosas. Y cuando hayamos hecho todo eso observaremos, sin capacidad de asombro, que nos han ganado. 

Esta historia no va ni de buenos ni de malos. En el país del y tú más y el todo vale poco importa la moral. Esta historia va de algo más importante. Va de nuestra fuerza como individuos activos, de nuestra determinación. Asociar al grupo la única capacidad de respuesta ante la injusticia es la mejor manera de hundir al individuo. El grupo sí, el individuo también. 

A lo largo de este verano hemos vivido bajo el sol de la injusticia. Los enfermos ven peligrar su salud como nunca antes, un indigente muere ante la pasividad de todos, los niños más pobres y malnutridos que nunca, los suicidios disparados, la pobreza al alza, la corrupción impune, el patrioterismo en grado salva militar, la Educación hecha unos zorros, las mujeres atacadas con leyes misóginas, las tetas colgando en una columna del Parlamento, los abuelos llorando su estafa, los jóvenes huyendo y el poder ahí, esperando la recuperación. 

Solo nos queda la solución como individuos. Y esa empieza por mejorar nuestro limitado entorno. Empecemos por no reír las gracias sobre la corrupción, parar los pies a los comentarios extremistas, abofetear la complacencia, reventar el conformismo, dilapidar el esto es así, quemar el yo no puedo hacer nada, destruir el siempre será igual, bombardear el eso lleva mucho tiempo, difuminar el nos va a costar mucho y acabar con el todos son iguales. 

Definitivamente, para acabar con la banalización del mal hay que conjurarlo y escupirle fuerte a la cara con la dignidad que como individuos aún tenemos. Háganlo. No sea que dentro de poco vaya a ser tarde. 

David Marzal

Profesor y escritor

MEMENTO MORI. Una modernización de lo tradicional.

TÍTULO: Memento Mori

AUTOR: Gellida Pérez, César

EDITORIAL: Suma de Letras    COLECCIÓN: Conspícua

AÑO DE PUBLICACIÓN: 2013 (1ª ed)   PÁG: 581

               Memento Mori, expresión latina que significa "recuerda que morirás", 

 es el título de la primera y prometedora novela del autor vallisoletano César Pérez Gellida. Ambientada (casi) de manera íntegra en Valladolid, aunque sus referentes mentales son mucho más amplios, dibuja con equilibrio y  pocos altibajos un memorable travelling por los tópicos, cuitas y dilemas del género negro.

 Siguiendo la (asfixiante) estela de autores como el fallecido Stieg Larsson o haciéndose eco de Cornwell o Highsmith, Pérez Gellida construye un relato ágil claramente marcado por la sintaxis nerviosa y breve y por el rasgo visual.

 La influencia cinematográfica, tanto implícita como explícita, mediante citas de las que suponemos son sus películas fetiche, aderezan un texto intrépido. Bien es cierto que su nivel técnico aún puede mejorarse, pero en los tiempos que corren hallar operas primas como esta es de agradecer. Lejos de lo que podríamos suponer, la novela no resulta pretenciosa y no cae en el mcguffin facilón.

De hecho, si hay una virtud que engrandece el relato de Gellida es su amplia cultura clásica y su dominio de los tempos psicológicos. Pese a que algunos personajes están algo desdibujados, la tónica general supera con creces las expectativas. No se trata de personajes tópicos, sino de seres humanos ricos en matices, almenos en los casos protagónicos.

Es justamente el buen tratamiento psicológico de los personajes, clara influencia del determinismo y de las toneladas de novela realista que debe conocer el autor, lo que hace grandes a los personajes. Desde el seductor, frágil e incluso algo calzonazos Ramiro Sancho hasta el magnífico y moralmente ambiguo Carapocha (¡qué acertados los motes!), pasando por la inteligente y enigmática Martina; todo parece encajar. 

La acción derivativa se produce en un tempo breve, casi estertóreo, que el autor maneja con pulso firme mediante la consecución de diversas voces. El acertado e inmersivo uso de la primera persona para los momentos de angustia, así como el objetivista y frío uso de la tercera persona para la descripción, junto a la narrativa de acciones contextuales, acaban convenciendo. Incluso se hecha de menos algo más de carnaza en ego y no en te.

Respecto al argumento de la novela, Memento Mori es de aquellas obras que hiela la sangre. Si el género negro es la confrontación del bien y el mal en su estado más puro, la derrota del mal mediante la justicia y la racionalización del mismo para su destrucción, la novela cumple con creces. De hecho, autores como Easton, Keller, Pedrolo o Christie  se sentirían reconfortados en la crueldad de algunas escenas. 

En cuanto a su originalidad, el gran acierto del relato se basa en la inclusión de diversas canciones (afortunadamente en diversos idiomas) y poemas. Los poemas, creados por el mismo Pérez Gellida, no son baladís y conforman un brevísimo pero más que placentero poemario de raíces simbolistas y referentes clásicos. 

Quizás en una voluntad de arte total, casi vanguardista, la novela puede visualizarse, gracias a su rotundidad plástica en la descripción de escenas, sentirse, por la emotividad de algunos pasajes, y escucharse de manera literal. 

En definitiva, Memento Mori es una primera obra tensa, robusta en su honestidad de instrumento para el ocio, firme en su voluntad de género y alambicada en cuanto a voces y espacios. Parte de una trilogía que puede correr dos riesgos: Repetirse sobre si misma y acabar perdiendo fuelle, o bien, autohomenajearse desde la sinceridad y ganar en personalidad. Solo Pérez Gellida lo sabe.

A destacar: Su efectivo y no efectista tempo narrativo. La agilidad temporal. La imaginería criminal desde una ficcionalidad estricta, creíble, posible. El tono seco, frío y equilibrado de la descripción. Un final más que sorprendente y no exento de polémica por su justificación. La original y maravillosa inclusión de la música.

A criticar: Se requiere mayor hondura en algunos caracteres. La descripción física de personajes es correcta, pero podría ser más acertada. El riesgo de caer en una dinámica de sorpresa y susto. Que aún queden dos volúmenes y no se pueda tener una visión de conjunto.

David Marzal 

Filólogo, profesor de Secundaria y escritor.

Catarsis del Dolor: Low Cost 2013

    El ser humano sintió el sonido desde la piedra, desde la rama, desde el agua estancada que reverberaba. El espacio y sus límites se configuran en sonidos e imágenes que a su vez se traducen en significados. Significados que te abordan, te acogen, te atrapan o te aman. La música es la sublimación sonora del significado, del ser, del existir. El silencio es la negación de la vida. Por eso en nuestro fuero interior necesitamos sentir el sonido. Sentirlo hondo, duro, real. Y a veces nos reunimos para conseguirlo.

                                     
El Low Cost Festival 2013 abrió sus puertas el pasado viernes y pocos éramos conscientes de lo que se iba a vivir en aquel espacio. Desde el minuto uno el ambiente estaba enrarecido...demasiadas expectativas, demasiados recuerdos. Por eso al Low Cost Festival le costó arrancar. Los primeros en romper el hielo dentro de la perfectamente equilibrada programación fueron Los Enemigos. Depurados, auténticos, bellos en su clasicismo, emocionantes en su reunión con el público. Concierto que se hizo corto, demasiado corto. Pero que marcaba la pauta. La batalla por el sonido iba a ser titánica. 

Y así fue cuando llegó el primer grande al escenario. Two Door Cinema Club se convirtieron en un trasunto de rock, pop y toques melódicos propios del mundo clásico. Cuando aquella figura pálida, vestida de verde San Patricio y cabellos rojizos como hilos de cobre salió a escena se mascó el nerviosismo. Y no defraudaron. Su sonido fue el de la fiesta, el del barullo, el del niño que nace y llora, el sonido joven que aún no ha aprendido a disimular sus faltas. Sonido potente que tuvo con Handshake su momento cumbre. Buen sabor de boca...pero no suficiente. Luego llegaría Lori Meyers y nos brindaría un concierto energético, blindado al paso del aburrimiento pero con un tracklist que adoleció de visiones vocales más profundas. Sonido adolescente, sonido sano, sonido que crece, que suda, que muestra el pecho y mueve el culo para demostrar su fuerza. Lori Meyers tan buenos como siempre pero no tanto como siempre. El listón aún por romper. Luego llegarían las sesiones DJ y una de las rarezas más reveladoras: Chk Chk Chk! Que nadie sabe cómo se pronuncia, pero joder como suena. Holly Cow. Si me pones a un tío con calzos de Los Beatles, espasmos, coreografías más locas que Amy Winehouse en una bañera y una voz que trasmutaba del lírico al afónico...Me has ganado. Ojo con la locura de Chk, Chk, Chk! que promete momentos brillantes en el futuro. Sonido loco, irracional, espasmódico, sonido de follar.

          Agotados los cartuchos del primer día, entrábamos en el segundo menos vírgenes, menos puros, más sucios. Y la tarde se convirtió en magia gracias a unos Miss Caffeina que fueron el sonido del trabajo, de la dedicación, de la pasión, de la humildad. Potentísimos, brillantes, entregados, terciopelo sonoro que se rasgaba con unos guitarreos supremos y unas melodías que se cantaban. Sol abrasador y todo da igual. Miss Caffeina hace honor a su nombre y levantan a un muerto. Apoteosis vocal y letras llenas de poesía. Somos una marca de champú, un enjambre azul de casas dibujadas desde la autopista. MM, temazo sin parangón...Y un Hielo-T versionado que ponía los pelos de punta para cerrar el que sería inicio de un día bestial. Luego llegaría Belle & Sebastian con un concierto que tuvo su clave en los fans. Y el momento labios pintados del cantante o fans en el escenario que animaron mucho a los presentes.

Recuperados de la euforía le llegaba el turno a PORTISHEAD. Y aquí me paro y respiro y cierro los ojos. Que Portishead fuesen único concierto en España ya era un hecho apoteósico, que fuese en Benidorm una rareza sin parangón, que además puedas verlo en primera fila una aventura...Sí, lo vimos en primera fila. Y Beth Gibbons nos apabulló, nos pateó el alma, nos deglutió, nos escupió y amasó con la belleza de cada sílaba. Es imposible describir qué es Portishead. Nadie lo sabe. Pero llevan más de 20 años haciendo arte. Sí, arte. Porque Portishead fue el sonido de la madurez y la conciencia de la muerte. Oirles viendo como Beth vocalizaba entre susurros y el sonido reverberaba, literalmente, contra nuestro pecho, nos llevó a un límite mental que jamás había experimentado. Aquella pantalla enorme que reflejaba nuestro mundo se rompía en estallidos de luz, se abría como flores o disparaba como fusil. Sin concesiones, sin piedad, sin pausa. Y al sonar Wandering Star me desmoroné, me quemó por dentro...The Rip, Roads...Cada tema era un mundo y un sentimiento. Y  entonces Glory Box suena y más de 23000 personas estallan en una ovación apoteósica. Y ese silencio de la muerte se rompe...Y revivimos llenos de vida para corear Give me a reason to love you...Agotados emocionalmente, descubrimos que la música nos ha transformado.
El Low Cost  tiene un antes y un después de ese concierto. El que marca la línea entre un festival para música de divertimento y un espacio para la música como arte. Beth incluso bajó al foso y dio manos y abrazos y besos. Y la pude tocar y sentí que aquella mujer había hecho un milagro: Descubrirnos que seguíamos siendo rama, piedra y agua estancada.

Tras Portishead llegaron los Dorian con un concierto de corte clásico. El público vibró de manera increíble. Pero los que llegábamos a ellos desde Portishead estábamos en otro plano de realidad. Tras ellos, Mendetz partieron el escenario en un concierto que me dijeron fue espectacularmente bueno. Y Monarchy nos brindó un espectáculo visual y sonoro maravilloso que quedaba pequeño ante la increíble aura que había dejado Portishead en aquel escenario.

Último día, domingo. Entre la melancolía del agotamiento y la tristeza de saber que lo del sábado era irrepetible...Pobres de nosotros. La aparición de Zahara en el escenario fue tan total...Hay que tenerlos cuadrados para vestir ese mono naranja fluor que te marca hasta el alma. Y coger una guitarra y marcarte un concierto que te transporta al rock más duro. Sí, amiguitos, Zahara rockera y haciendo unos raves y unos agudos que dejarían loca a la misma Alanis Morissete. ¡Qué voz! Sin duda la mejor voz femenina del festival. O eso me pareció a mí.

Pero, ay amiguitos y amiguitas, qué inocentes habíamos sido. Cuando Love of Lesbian salieron al escenario algo pasó...Llegó el sonido que es todos los sonidos en uno: El de la vida. Nos sentimos tan vivos que dolía. Desde los primeros compases de La Noche Eterna flipamos. Dos horas del que probablemente sea mejor concierto de la historia del grupo. La piel se nos electrizó, lloramos, gritamos, bailamos, nos entregamos hasta perder la cabeza. Nos arrastramos de alegría porque estábamos, de nuevo, vivos. Vivos en este país jodido hasta la médula. Vivos y de nuevo seguros. Durante dos horas fuimos energía pura, comunión y catarsis del dolor. 20000 personas gozando de la vida y llorando de felicidad. Tema tras tema sentimos que estábamos formando parte de la historia. De esa historia que consiste en contar que alguna vez estuviste en alguna parte para ver alguna cosa. Al sonar Los Seres Únicos dedicado a las víctimas y voluntarios del accidente de Galicia nos rompimos, estallamos, renacimos. Luego vendría la apoteosis con 1999, Si tu me dices Ben, yo digo Affleck, Algunas hierbas, Cómo me amo, Pizzigatos, Miau y Fantástico. Pero esa despedida con Oniria e Insomnia marcó el cúlmen. Love of Lesbian se superaron a si mismos, se convirtieron en el centro mismo del universo, trascendieron a lo musical pasa a convertirse en una parte de la vida de los que allí estábamos. Love of Lesbian debería presidir este país y seríamos más felices.

 Tras tamaño momento nos disgregamos. Yo acabé en un concierto de esos que llaman para minorías...Standstill. Presentaban Cénit, espectáculo de su álbum Hacia la luz. Último espasmo, última sorpresa. La mejor definición para el concierto de Standstill fue manjar sonoro. El sonido podía masticarse por ser tan intenso, todo retumbaba, las imágenes asombraban...Era una lucha. La lucha del sonido que se está apagando porque se viene el final definitivo y te resistes. Era una lucha entre la felicidad y el dolor de acabar aquel festival. Nos agarramos como lianas a cada nota, aullamos notas de intensidad brutal, nuestra piel desprendía energía. Standstill nos atravesó y nos llevó al Cénit. Morimos. Sí, algún día morimos. Pero siempre seguiremos siendo ramas, piedras y agua...que ahora puede fluir.

 David Marzal Escritor y profesor. Lower.

¡TETAS FUERA!

Siempre hay un bufón para una corte, una puta para una cama y un verdugo para un buen cuello. Esta frase fue la primera que escribió en la pizarra mi profesor de Historia del Periodismo Literario. La frase tiene su miga y fue dedicada a los que mediante pasquines iniciaban una tambaleante carrera hacia lo que posteriormente daríamos en llamar periódico. Y como bien indica el vocablo, periódicamente nos encontramos bufones, putas y verdugos de diversa ralea que le hacen el juego al poder. 

Hoy ha sido el turno de la eminente periolista de ABC Paloma Cervilla. Un encanto la mujer. Simpatiquérrima donde las haya. Cosa que me hace pensar que su perfil pudiese caber en el de bufón. Pero cuando me he enterado de las palabras de la susodicha he sabido que encajaba a la perfección en la segunda categoría. Porque hace falta ser muy perra (o perro) para acusar a los becarios de gastarse el dinero en scooters y en ponerse tetas. Ella se pensaba que le iban a dar el Ortega y Gasset por tamaña idea. Pobre.

Aunque lo más ofensivo del artículo no es su machirulismo rancio, la visión asquerosa de las tetas como gran placer narcisista de la mujer, la relación entre tetas y poder, la inadmisible clasificación de chicos con scooter y chicas con silicona, sino algo peor. No había datos. Ni uno. Se lo ha contado alguien, su amigo invisible supongo. Y eso es lo que me ha hecho estallar. Poca broma.

El Periodismo es una de las profesiones más serias y sacrificadas que se conocen. El buen informador no descansa, vive al filo de la noticia y se deja hasta la piel (muchos la vida) por buscar la veracidad de los hechos. Pero gracias a pollinas como Paloma Cervilla la cosa se degrada. Se degrada tanto que lo único que merece ese tipo de periodista es que le digan alto y claro que es un sicario, un mendaz, un lameculos arrastrado. Para más INRI el propio Ministerio de Educación ha dado al traste con las tesis de la tal Cervilla al hacer marcha atrás. 

Nos faltaba el verdugo. ¿Quién es el verdugo? Porque si el bufón es Wert, la puta (sentido metafórico moral por supuesto) es Paloma Cervilla y su profesionalidad de mierda ...¿Quién es el verdugo? Pues el verdugo somos usted y yo. Hoy la cabeza de Cervilla ha rodado. A estas horas ya han cerrado la entrada putrefacta en su blog. Otro triunfo de la audiencia. Ríete de la telerrealidad. Pobre Paloma...Decía que yo le había publicitado el blog al insultarla. No te insultaba, te describía. Y sí que te hice publicidad. Como el magnífico Don Draper he conseguido que una oleada de consumidores apuesten por tu producto pero al revés. Un beso, querida, y ponte un capítulo de Mazinger Z para gritar ¡TETAS FUERA DE MI BLOG!

David Marzal

Profesor, escritor y ahora también agente publicitario. 

EL GRAN GATSBY

El Gran Gatsby ha llegado a nuestras pantallas y lo hace con todas las polémicas posibles. Que si demasiado excesiva, que si poco fiel a la obra, que si mucho ruido y pocas nueces, que si anacronía, que si muy moderna...En fin, típicas críticas de alguien que no acaba de entender muy bien qué es el cine. El cine en su sentido primigenio es soñar e imaginar. Y Luhrmann imagina y sueña a lo grande. 

Scott Fitzgerald dibujaba en su breve y melodramática novela una sociedad vacía, entregada a sus placeres y aislada de los sentimientos verdaderos debido a la influencia del poder y el dinero. En ese panorama de luz y glamour enfermizo vive la joven y decrépita moralmente Daisy Buckanan. Su frágil apariencia llamará la atención de Mike, un simpático primo recién llegado a Nueva York y reavivará las ansias de amor de un enigmático personaje: Jay Gatsby.

Pero, ¿quién es Gatsby? Ese es el enigma que creó Fitzgerald y recupera el bueno de Baz con todo su esplendor. Jay Gatsby es real y ficción, es riqueza y pobreza, es ambición y conformismo, es triunfador y perdedor, es salvador y verdugo, es inteligente y necio, es amable y detestable, es pacífico e iracundo, es un enamorado y un solitario. Porque al final Gatsby no es más que un ser humano. Un ser humano que quiere rehacer un pasado idealizado, un ser humano indefenso ante la realidad.

Y es justamente en ese punto donde Luhrmann encuentra el equilibrio del relato. Di Caprio borda un papel dificilísimo en el que debe jugar en la continua ambigüedad. Y Carey Mulligan le acompaña en una soberbia interpretación. Ambos se conjugan perfectamente para dar vida a un amor maldito y eterno.

Luhrmann juega al exceso, a la provocación, al grand guiñol (la escena del apartamento recuerda a aquella habitación de locura en Moulin Rouge), el humor y la furia de la música. Música que vuelve a ser acertadísima. Lo de Lana del Rey y su Young and Beautiful camisero de Prada me ha puesto los pelos de punta. Pero también juega a la realidad. 

Porque de lo que habla El Gran Gatsby es de una sociedad llena de excesos, perdida en si misma, incapaz de valorar sus actos, negada para luchar por sus deseos, narcotizada a base de egocentrismo y narcisismo, drogada de ambición y vacío. Una sociedad del tanto tienes tanto vales, del ahí te pudrás que no eres nadie. Una sociedad ahogada en fuegos artificiales que agoniza entre ideas vacuas de lo que debió ser alguna vez. En definitiva, la vida hoy que ya fue contada hace más de ochenta años, compañeros.

David Marzal

Profesor y Escritor