BLACK CARD

Reconozcamos la realidad: Somos unos pringados. Nos hemos pasado la vida defendiendo que el esfuerzo tiene recompensa en el país de los paquirrines. Hemos intentado convencernos a nosotros mismos de la capacidad de superación en la villa de las chabelitas. Y por encima de toda la frivolidad, del colorín y del vacío cerebral, pensábamos que estábamos a salvo por tener estudios y formación. Todo mentira. En España no eres nadie sin una black card.

La black card es como la varita de Harry Potter pero plana. Algunos dicen que cuando la metían en el cajero les daba billetes de 500 euros sin querer. Otros aseguran, incluso, que la black card era capaz de caminar sola hasta el punto de pago y rozarse eróticamente contra el datáfono. La mayoria asegura que eran capaces de coger una pluma Mont Blanc bañada en plata de ley y firmar los vouchers a placer. ¡Qué maravilla de tecnología!

Los poseedores y poseedoras de dichos ingenios fascinantes son los mismos que durante años, lustros y décadas nos han explicado que era bueno endeudarse, que mejor dos casas que una y que fíate de mí que soy el que entiende de esto. Trabajaban vestidos con los mejores tejidos, corbatita de seda chula y gemelito brillante a juego con zapato italiano. Nos salían por la tele, ese altar, con cara de buenos chicos. Olían a perfume caro y triunfo. Eran emprendedores, lumbreras, gente de carrera, sabios, empresarios y políticos de lo más granado. Maravillas de la ingeniería social democrática.

Y mira tú por donde un día nos despertamos y vemos que entre ellos y nosotros, pobre plebe, solo había una diferencia. Una pequeña, cuadrangular y negra diferencia llamada black card. Ellos tenían en sus carteras ese plástico que daba más placer que un tripi en Las Vegas. Nosotros, como mucho, una factura pendiente y un llaverito del supermercado. Es lo que tiene vivir en una democracia avanzada como la española; que a la que te descuidas te la pegan.

No sé si irán a la cárcel. No sé si esto, como tantas otras cosas, acabará en el cajón del olvido. Pero lo que sí que sé es que ya sabemos que al cantar lo de Mami qué será lo que tiene el negro en nuestras esclavas jornadas de 12 o más horas por sueldos de miseria, tendremos la respuesta. Una black card, hijos míos, una black card con línea de crédito en vuestros bolsillos.

David Marzal

Profesor y escritor

LA MEZQUINDAD

El fin justifica los medios. Este debe ser el pensamiento que se ha impuesto en amplias zonas de España en los últimos años a tenor de las barbaridades que esputan algunos de nuestros políticos. Desde que descubrieron que meter caña a los catalanes, aunque fuese mintiendo y prostituyendo el intelecto, daba rédito electoral, están que lo tiran. Se lo pasan bomba arengando a las masas contra los 'nacionalismos'.

Pero, ¿qué son los nacionalismos en España? Pocos lo saben y muchos lo critican. Bajo mi punto de vista, que puede ser equivocado (o no), el nacionalismo en España no es nacionalismo, sino puro mecanismo de defensa. De hecho, pocos catalanes, gallegos o vascos piensan que la nación española sea inferior a su nación. No, no intenten determinar qué es una nación porque nadie lo sabe, pero todos lo sienten. Sino que, ante los excesos de un poder, se resisten a caer ejerciendo su contrapoder. En España no habría ningún problema nacional si desde el minuto uno de la tan cacareada Democracia del 79 se hubiera puesto pie en pared contra el subterráneo asco que a muchos les ha dado siempre la diferencia. 

Y no hablo de la diferencia como algo anecdótico, sino como algo medular, intrínseco y real que conforma las vidas de más del 40% del total de la población española. En lugar de eso, en lugar de parar el envite del prejuicio, España ha jugado a fomentarlo. Los vascos eran etarras, los catalanes hablaban raro y los gallegos flipaban con las meigas. Aquí ha habido para todos. ¡Qué recuerdos aquello de considerar aberración dar física en catalán! ¡Qué gracejo aznariano lo del catalán en la intimidad! ¡Qué simpatía la de Rosa Díez hablando pestes de los gallegos! ¡Qué monísima Pilar del Castillo negando la imposición lingüística e históricamente demostrada del castellano! ¡Qué maravilla de luz y color Joaquín Leguina abominando sin tener ni idea de lengua sobre la normalización lingüística! ¡Qué mágica la Trujillo despreciando la lengua catalana vía Tuiter! ¡Qué verbena cultural la censura a Victus, novela en español más importante de 2012, en la embajada de Utrech porque no se acoge al discurso oficial! 

Y tras todo ello pasa, y se dice, lo que ha expresado hoy Rosa Díez en un acto de ruindad apenas conocido. "Si no fuera porque en Euskadi nos mataban, lo de Cataluña es peor". Y se queda tan fresca. Y se quedan tan frescos. El nacionalismo es el mal y todo vale para derribarlo. Igual un día empiezan a pegarnos tiros en la nuca o a meternos bombas en los coches por ser nacionalistas fuera de la sacrosanta nación española por todos venerada. ¡Qué a gusto se ha debido quedar Rosa Díez enmerdando, como ya es costumbre el panorama!

Permítame que ante tamaña estupidez y maldad (términos que suelen ir unidos) le conteste. No, Rosa, lo de Cataluña no es peor. Lo de Catalunya no son mil asesinados a sangre fría con planificación y seguimiento previo. Lo del nacionalismo catalán no va de secuestrar gente y meterla en zulos fríos para que sufran el horror. Lo de pedir nuestro legítimo referendum no trata de hacer volar cuerpos de críos inocentes bajo bombas asesinas. La Llei de Consultes no promulga la extensión cruenta de la sangre y la barbarie terrorista de la que hizo gala esa banda abominable y fascista llamada ETA. No, Rosa, lo de los catalanes va de otra cosa.

Lo de los catalanes, señora Díez, va de quitarnos la caspa. Va de ser de una puñetera vez lo que siempre hemos sido y nunca nos han dejado ser en plenitud: Catalanes y catalanas. Y sí, señora Díez, soy catalán y mi nación es la catalana, hablo tres lenguas y no tengo empacho en adorar a las gentes de España que son de respetar. Pero es gracias a gente como usted, salvapatrias antinacionalista que profesa el más feroz nacionalismo español en un ejercicio de esquizofrenia poco antes visto, que me dan ganas, cada día más, de largarme. Afortunadamente, Catalunya ha elegido la vía democrática. Sí, esa que a usted no le da más que disgustos en Catalunya, porque cuando allí hablan las urnas no se come un colín. Y es la vía que va a prevalecer aunque su deseo de tragedia para justificar el ataque al nacionalismo esté tan presente.

Curése sus traumas, lávese el odio que supura, respete la diferencia. Y si se da asco por lo que ha tenido que decir hoy para atacar al nacionalismo y ganar votantes es que a lo mejor aún puede tener las luces de pedir perdón y dimitir. Relájese, señora Díez, le queda mucho de aquí noviembre y no deseamos que la úlcera se mezcle con su bilis y acabe enfermando. Catalunya avanza y tiene futuro, usted solo retrocede y no tiene más que mezquindad.

David Marzal

Profesor y escritor.

LOW FESTIVAL 2014, 10 POINTS

El Low Festival 2014 terminó. Y no sabemos si empezar a contarlo desde el final o desde el principio. Desde el final por su cierre impecable. Desde el principio por su explosivo inicio. Tras tres días de jarana tenemos clara una cosa: El Low Festival ha crecido para mejorar a través de una proyección nacional e internacional realmente seria y comprometida.

Viernes, la noche que refrescó

El primer día del Low Festival prometía, pero no esperábamos que tanto. Nada más entrar al recinto, el Estadio Guillermo Amor y zonas colindantes, ya notamos cambios. Este ha sido mi tercer Low y desde los accesos, hasta la zona de taquillas pasando por la distribución de escenarios han cambiado. Budweiser, Ron Matusalem (a partir de ahora el Matu para los amigos), Wiko, Jägermeister, Sounds From Valencia...En fin, un gingantesco despliegue que nos dejó con la boca abierta. Sumemos a ello la maravillosa Zona VIP y la megamaravillosa zona VIP POOL (mi primer año allí y creo que es un trocito de cielo en la Tierra).

 Personalmente inicié el Low con The Hives. Sí, ese grupo sueco que nos dejó bastante en shock gracias a un cantante que estaba entre Mike Jagger, un humorista de la Paramount y un acróbata del Cirque du Soleil. Me agoté de verlo. Primera bofetada al tópico de los nórdicos son fríos. Potentes, inmensos, white and black eléctrico, entrega absoluta. The Hives ya lo dijo: Nunca hay silencio en un concierto de los Hives. Y todo explotó. Los riffs de guitarra, la batería y la voz de su cantante demostraron que el Low venía cargadito de tralla. 

 Tras los abrumadores The Hives llegó Vetusta Morla. No puedo ser objetivo con Vetusta Morla. Me apasionan y me dan vida. Los adoro. Me enloquecen. Me lo canto todo. Pero lo del viernes fue un paso más allá. No sé si fue porque Pucho se cortó el pelo o porque la relación de este grupazo con el Low viene de lejos (y ellos se encargan de recordarlo). El concierto fue emotivo, potente, desgarrador, apasionante. Pucho me hizo llorar. Sí, llorar como si fuera yo una quinceañera. Pero solo había que verle sudando, con su camisa azul celeste que transmutó a azul marino, respirando sobre el micro cada verso de La Deriva, Fuego, Copenhague, El Hombre del Saco, Maldita Dulzura, Tour de Francia o la impecable Otro Día en el Mundo.

 

Vetusta Morla supieron aportar progresión y potencia a través de un Pucho que se salía del pellejo cada vez que coreábamos. Y entonces el silencio y ese juego de voces y graves y altos...Y ese gesto dramático de histrión controlado...Dominio absoluto del escenario, imponente puesta en escena, dureza y rotundidad en un grupo que cada vez pisa con mayor rigor y efectividad el escenario.

Tras refrescarnos en la VIP POOL nos dirigimos al concierto de Sidonie. ¿Qué se puede decir de este grupo que no se haya dicho ya? Solo había que ver cómo sonó Fascinado para darse cuenta. Sierra y Canadá avanzan a pasos de gigante a través de la solera y el savoir faire de estos chicos que siempre son tan agradecidos y generosos.

Y ahora toca de nuevo hacer un breve paréntesis para hablar de Belako. Belako son cuatro chicos vascos (2 hombres y 2 mujeres) que van a dar mucho que hablar. Ya lo están haciendo, pero después de lo visto el viernes creedme si os digo que no tardarán en ocupar portadas de peso internacional. Sofisticados, oscuros, personalísimos, duros, extravagantes, casi desganados a la par que obsesivos. Belako es un viaje sensorial que te golpea, te agarra y te arrastra. Pueden ponerse popies con palmaditas o salvajes a la guitarra, pueden acariciar con la voz o demolerte con ella. La revelación de la noche. Y eso que solo vi una parte del concierto porque había que volver a la VIP POOL a cenar. Bendito sea el sushi de Nokori Alicante y Kabuki Madrid en la madrugada. 

Tras el apaño estomacal y aún con el atún al wasabi en la boca entramos en el final de We Are Standard. Y mira...Sí pero no. Sí porque los temas bien. No porque el cantante me saca de quicio. No sé. Igual es que tras la elegancia, sutileza, potencia y follada musical que nos había dado Belako, no podía con aquella actitud. Pero para ser justos hay que decir que apasionaron a muchos y se lo pasaron bomba. Oye, no todo nos puede gustar a todos. Y tras todo este zig zag...The Magician llega y me versiona I Follow Rivers de Lykke Li. Final de jornada enorme.

Sábado, la noche que se calentó

Sábado en el Low es sinónimo de cabeza de cartel. Este año tocaba Massive Attack. Estuve en el concierto, me gustó, lo disfruté. Pero me niego a escribir más de dos líneas sobre un grupo que dinamitó todo por su ego. No, queridos, Corizonas y Second no son menos que vosotros. Hacen MÚSICA en mayúsculas y merecen todo respeto. Si hay algo que nos ha enseñado la música en España es que los músicos se respetan de cara al público. Gracias por atrasar el concierto de Second porque los vi y estuvieron acojonantes. Petado el aforo, llenazo, diversión. Mal Massive Attack por el divismo. Quien ha hecho milagros en la música no necesita esos puteríos.  Luego vinieron Editors me gustaron pero no me emocionaron. Son guays, están buenos, cantan cojonudo, saben llevar al público...Pero meh...Todo muy centrado en su cantante, en su imagen, en su pose, en su sex-appeal. Me quedo sin duda con la sencillez y honestidad de Raül de los Refree, el grupo catalán que me ha conquistado por completo con una actuación soberbia en el escenario Wiko.

Y entonces llegó ELLA. A ver cómo lo explico sin parecer que soy un groupie. Se llama MO, es joven, pesa poco y reventó el escenario. Lo de MO no fue ni medio normal. El escenario Matusalem estalló. Ella y sus músicos sin camiseta, ella y su faldita corta color violeta, ella y su top negro, ella y sus Nike con calcetines blancos. MO no es una cantante, es una artista, un tornado, un terremoto y un tsunami. Hizo la croqueta en el escenario, vaciló lo habido y por haber, se tiró al público y bailó con ellos, se hizo hasta selfies, la mantearon entre el público como si fuera una estrella de rock...Y versionó  a las Spice Girls. MO forever, MO la revelación, MO como el gran concierto del sábado. Otra puntada a los que hablan de frío nórdico y van dos. 

Y tras la energética MO, llegaron los de El Columpio Asesino para presentarnos Ballenas muertas en San Sebastián. Duro, complejo y potentísimo. Así es el nuevo trabajo de Columpio tras sus Diamantes. Nos quedamos boquiabiertos porque hubo desde momentos muy techno hasta puro rock heavy metal...Pasando incluso por algunos momentos de lo más Standstill. El grupo ha crecido y ha ganado en simbolismo. No es apto para todos, pero eso es muy bueno. 

Domingo, la noche que ardió

El tercer día de un Low suele ser un poco contradictorio. Es la lucha entre el que pare esto que mis pies no me responden y el que siga que me lo paso genial. El día venía cargadito...Para abrir boca los Pony Bravo se despacharon un concierto a 33 grados que nos dejó patidifusos. Pese a la hora, unas demasiado tempranas 18:30, supieron dar al público lo que pedía. Hubo muchísima gente, ellos desprendieron simpatía, sonaron fabulosos y además conectaron. Bailamos hasta decir basta y fue divertidísimo. Porque aunque no os lo creáis en un festival no debe habitar solo lo experimental-raro sino lo jocoso y verbenero. Si ese concierto lo llegan a poner a las 2:00 del sábado se cae el Low de la fiesta.

Llegados a este punto ya empredimos la recta final. Y qué final señoras y señores. A las 9:00 llegaron los IZAL. Y solo puedo decir que IZAL se ha ganado un puesto de privilegio en este Low. IZAL va a volver porque hizo un concierto bestial. Fueron dinamita, nos hicieron sudar y gritar. Lo de este grupo fue digno de enmarcar. Innegable triunfo te gustase o no su estilo. De hecho, mi sueño es ver a IZAL feat Vetusta Moral feat Supersubmarina. Nos hicieron temblar. ¿IZAL es pop? ¿IZAL es rock? IZAL es IZAL y punto. El cantante desprendió un carisma y una potencia de voz que puso los pelos de punta. Los instrumentos sonaban per-fec-tos. El público coreó y bailó hasta la afonía. Pero si hay que quedarse con algo de ese concierto es sin duda una de sus mejores canciones: Asuntos delicados. Ese arrímate y de inicio y esa primera frase: De acuerdo. Sí. No tengo opción y escucharé los mismos ritmos una y otra vez hasta que salten por los aires mis oídos (sic) Así estamos aún...Oyéndoles en bucle de manera adictiva. 

Y tras la bomba atómica de IZAL llegaron Kaiser Chiefs. KC fueron apoteósicos. Cuando el cantante trepó el cartelón del Budweiser (yo temí por su vida cuando el hierro de enganche bajo su pie se dobló) y nos miró supimos que era el amo del concierto.  Education, Education, Education and War suenan de fábula. Ahora bien, la potencia de sonido de The Hives ahí queda para los restos. 

Pero no se vayan que aún hay más...Tras este apoteosis vinieron los Love of Lesbian. Lo de LOL es ya un clásico. Te pueden gustar o no, pero la fiesta que arman hace que se les siga sí o sí. Los conciertos de Love of Lesbian son para desparramar. Y desparramamos de lo lindo. Cuando Jordi vestido de buzo nadó sobre la marea humana nos quedamos ojipláticos. Lo del año pasado fue enorme, lo de este ha sido otra vez remarcable. Y ojo a las toses nerviosas cuando cantaban Mal español. Los newLowers quedaron alucinados. Nadie hablaba de otra cosa. Love of Lesbian ERAN el festival Y probablemente recuerden este como el mejor concierto de su vida. 

Para finalizar llegó la tercera puñalada al tópico de los nórdicos son fríos. The Royal Concept fueron la GRAN sorpresa del domingo. Dios mío qué regalazo de grupo. Su ritmo es endiablado, su espíritu parece el de Bowie rebozado en la purpurina de Abba y sus temas suenan puros y nuevos. Nos encantó y lo disfrutamos hasta el paroxismo. The Royal Concept podrían haber sido el cabeza de cartel. Así de claro.

En resumen, un año más Benidorm ha sido el epicentro de la felicidad para miles de personas. Hemos dejado los restos en el césped y nos hemos entregado a fondo. Ahora toca recordar, pensar, analizar y sobre todo seguir la trayectoria de los artistas. Yo por mi parte me quedo con estas tres jornadas compartidas con buenos amigos, con sorpresas y apariciones estelares y con ese punto random que me ha hecho pasar tan bien estas jornadas. El Low Festival ha venido para quedarse. Yo ya quiero más. ¿Y vosotros?

Nota adicional: Especial mención a los camareros, seguridad, chicas de los cargadores móviles, comerciantes de las paradas de ropa y merchan, puntos de atención, cocineros y chefs, limpiadoras, voluntarios, sanitarios, policías, bomberos...Joder, vosotros también sois el Low y lo habéis hecho funcionar de maravilla. GRACIAS.

David Marzal

Profesor y escritor.

 

DEFENDERSE

 Lo decía El Periódico esta mañana: Vergüenza Mundial. El asalto de Israel a Gaza suma más de 600 palestinos muertos en 15 días mientras EEUU y Europa callan (sic). La situación del conflicto más cansino y sangriento de la Historia reciente es tremenda. No hay salida, dicen. No hay solución, repiten. Pero el hecho cierto es que sí que la hay. El día 14 de julio del presente 2014 en el Parlamento Británico se llevó a cabo un agrio pero certero debate. 

Ese día, el parlamentario británico Jack Straw dijo: The actions they are taking are completely out with the UN and any idea of a civilize nation. (Las acciones que están realizando los israelís están completamente fuera de Naciones Unidas y de la idea de nación civilizada)  El conservador Nicholas Soames apuntillaba: It's not a war by rockets from both sides...It's a war about ilegal settlements and stolen lands. (No es una guerra de cohetes por ambas partes...Es una guerra sobre asentamientos ilegales y tierras robadas). La columna vertebral de la justificación para la defensa de Israel ya no cuela, al menos en Reino Unido.

Cabe recordar que el Derecho Internacional ampara acciones bélicas que estén basadas en ataques. Esto es, defenderse es lícito. Pero, ¿se está defendiendo Israel del enemigo correcto? Y aquí aparece Hamas, al mando actualmente del Gobierno palestino. Evidentemente, decir Hamas es decir terrorismo. Ellos mismos se definen como yihadistas, nacionalistas e islamistas. Que sean nacionalistas o islamistas me parece hasta lógico. De hecho, Israel es nacionalista a tope y teocéntrica a más no poder. Pero fijémonos en el detalle: Yihadista. Traducido para quienes son amantes del matiz: El Islam a sangre y fuego, 11-S, 11-M, Boko Haram...Puro y duro integrismo. Pura y dura irracionalidad. 

Israel tiene derecho a defenderse, pero no tiene derecho a la impunidad. Hamas es un gran problema que podría llamarse de mil formas diferentes. De verdad, ¿alguien cree que acabando con Hamas se ha acabado con el yihadismo? Porque si creen que con el yihadismo se acaba a bombazos solo deben visitar Afganistán y darse un paseito.  El yihadismo se nutre de la figura del mártir, se alimenta del miedo al occidental, se vanagloria en su destrucción para conseguir sus objetivos. Es la forma más cruenta, aterradora y eficiente de crear terror. ¿Cómo luchas contra alguien al que no le importa morir?

Pues bien, los palestinos, el pueblo palestino civil, son rehenes de Hamás. Hamás les ha convertido en su moneda de cambio. Cosa que nos lleva a la siguiente pregunta: ¿Se debe exterminar a los rehenes de los criminales? Israel debe opinar que sí. Llevan 600 civiles asesinados en 15 días de 'conflicto'. De ellos 126 son niños. De esos 126 hubo 4 asesinados en una playa que ya se ha convertido en la vergüenza del ser humano. Las piernas de un niño son demasiado cortas para escapar de la barbarie.

Israel se equivoca. Han llevado al extremo su aparato de propaganda y su ansia de dominio. Gaza no es un parque de atracciones, sino la mayor prisión al aire libre que existe. Gaza está rodeada por un muro de la vergüenza que ni los que tumbaron el de Berlín ni los que tumbaron el del ghetto de Varsovia están interesados en tumbar. Gaza no tiene acceso a agua potable. Gaza sufre hambruna permanente. Gaza necesita permiso de Israel para construir o reconstruir. Gaza recibe suministros con cuentagotas. Gaza está sitiada por militares y colonos israelíes. Gaza es cada vez más pequeña porque Israel avanza impasible. Gaza es la vergüenza y el horror de una civilización que excusa las atrocidades cometidas en nombre de la democracia. 

Hay que parar esto. Hay que decir alto y claro, gritarlo si es necesario, que Gaza es un enorme campo de concentración arrasado por bombas. Hay que decir alto y claro que la memoria de los seres humanos que han sufrido la mayor persecución, los judíos, no puede valer de argumento para justificar esta atrocidad. Hay que decir que Israel y Palestina no pueden ser un coladero que justifique el antisemitismo europeo, tan tradicional y arraigado. Hay que decir que el sionismo no es todo Israel y que Israel no es todo sionismo. Hay que decir que la derecha israelí radical está en coalición de Gobierno con Netanyahu. Hay que decir que esa derecha radical pedía matar a todas las madres palestinas porque parían serpientes. Hay que decir, también, que los criminales israelíes que quemaron vivo a un palestino de 16 años, tras haber fallado en su intento de hacerlo con un niño de 9, son ortodoxos sionistas de nueva generación. Hay que decir que nada puede justificar la yihad y el terror de los cohetes sobre la población israelí. Hay que decir que la comunidad internacional se ha puesto de perfil. Hay que decir que la ONU da vergüenza ajena. Hay que decir que se deben imponer sanciones económicas a Israel y tumbar el muro de la vergüenza. Hay que decir que el hecho de ser víctima del mayor genocidio cometido no te da carta blanca para cometer atrocidades. 

Y una vez hayamos dicho todo eso habrá que decir que defenderse es lícito. Lo que no es lícito es defenderse del enemigo equivocado: Una población civil paupérrima que ha sido recluida en un infierno. Basta ya, Israel. Basta ya, Hamas. Basta ya de ignominia.

David Marzal

Profesor y escritor.

LAS MANOLO

El machismo es una ideología que no entiende de sexo. Está presente en hombres y mujeres de las más diversas edades y resulta tan obsceno en su representación que bien podría parecer broma. Pero no lo es en absoluto. No es broma que llevemos ya asesinadas cientos de mujeres, no es broma, tampoco, que se hayan mermado las ayudas a mujeres maltratadas. 

Ante este panorama solo cabe la resistencia y la militancia. La resistencia ante un ataque machista nauseabundo, la militancia con los feminismos como arma de la razón contra un patriarcado que estremece. Los y las machistas no lloran el asesinato de mujeres, lo aplauden. Los y las machistas no condenan la violencia contra las mujeres, la practican. Los y las machistas no apoyan a las mujeres heridas, las cuestionan. Los y las machistas no ayudan a denunciar, ponen en cuestión la denuncia.

En su mundo de demencia, los y las machistas disfrutan imaginando que eso de la 'teoría del género', que no saben ni qué es porque no han leído nada al respecto, es un negocio. Imaginan a las mujeres, como otrora hicieran los misóginos medievales, en contubernios lesbopower para anular  a los hombres. Creen que las maltratadas argüyen estrategias carroñeras contra hombres inocentes. El 'si le pega, algo habrá hecho' en versión moderna. Los y las machistas se disfrazan de liberales y llenan sus bocas de igualdad, también portan el disfraz de la izquierda y malnutren la idea de feminismo desde el postulado 'feminista pero lo justo'.

La sociedad, el individuo, los seres humanos, deben espabilar ante estas argucias del machismo dinosáurico y naftalínico. Ni un paso atrás ante las mujeres y hombres que abogan por culpabilizar a la víctima. El que determina la realidad del maltrato tras la víctima es el médico/a, el  o la policía y el juez o jueza tras el sufrimiento de la mujer atacada. Todo lo demás son melés de machismo y patriarcado.

A los hombres machistas ya sabemos detectarlos: Zafios, burdos, confundidores conscientes de machismo/feminismo, justicadores del pene erecto sobre la vagina a disposición del mismo, desnaturalizados entes que convierten el dolor en objeto de burla y el cuerpo en objeto de negocio. A las mujeres machistas, en cambio, aún no sabemos definirlas muy bien. Yo las llamo MANOLO, en mayúscula todo para gritarlo como si llevaran boina. O acabamos pronto con los machirulos y las MANOLO o se nos van a ir por la borda años de esfuerzo. A emponderarse y reivindicarse. Eso es lo que toca.

David Marzal

Profesor y escritor.

LA REPÚBLICA CONSTANTE

El rey ha abdicado. Sorpresa. Solo se llevaba planificando desde enero y se comunicó a mucha gente en marzo, pero es una sorpresa. Por supuesto todo bien medido para no enturbiar las elecciones al Parlamento Europeo. Hasta la prensa de la gran investigación y el descubrimiento infinito no se había enterado de nada. Y, claro, llega uno al primer lunes de junio pensando en cómo sobrevivir al verano y se encuentra desayunando con un soponcio dinástico.

Estaba claro que pasaría pero no de esta manera. Casi se han dado más prisa que con el artículo 135 de La Intocable. La verdad es que ha tenido cierta gracia ver la histeria del Régimen del 78. Buena muestra de que los tiempos están cambiando. Pero, lejos de formas y estrategias burdas, deberíamos preguntarnos por qué es necesaria una República.

La monarquía, por definición, es un sistema dinástico basado en la herencia sanguínea del primogénito o primogénita (siempre que a la primogénita se le dé permiso, que no está la cosa para feminismo coronado) para el mantenimiento de los intereses del reino. Esos intereses fueron, hasta hace bien poco, geoestratégicos, políticos, económicos y militares. Es decir, el rey era el unificador y gestor del reino para el desarrollo de su misión. Misión que venía encomendadad por Dios y por su sangre. El providencialismo está ahí y no me lo he inventado hoy.

Pero resulta que nos plantamos en pleno siglo XXI y seguimos teniendo monarquía. Cierto es que la nuestra ha sido muy atípica. Desde la Restauración borbónica hemos estado a la greña no por gusto, sino porque a cada rey que nos imponían era más inútil y zote que el anterior. De hecho, España es ese país de los reyes zote por antonomasia. Excepción hecha de Alfonso X El Sabio y alguna rara avis de la buena gobernabilidad. Los Trastámara,  los Austria y los Borbón han sido en cierto modo las oleadas que hemos debido sufrir. Y no hablemos ya de los virreyes y el festival de cargos cortesanos. Cosas de la Historia que sería difícil enmendar. La pregunta por tanto es: ¿Qué hace que en España seamos tan aficionados a la corona y la corte? La respuesta es clara: Se han creído que el contrario es caos.

Y sí, la historia de las repúblicas españolas ha sido de infarto. Es lo que tiene luchar contra el poder absoluto y surfrir un golpe de Estado. De hecho, dudo que muchos de los que alaban la monarquía sepan en qué consiste. Mientras los reyes molen y las princesas sean guapas todo va bien. Pero no quieren ver que un sistema de organización estatal como el republicano se basa en la igualdad entre indivíduos. El rey con permiso de Hobbes no deja de ser una figura de imposición externa a la voluntad de esa sociedad 'ingobernable e imposible de regir sin el uso del miedo'.

Por eso ante la abdicación del rey solo caben dos caminos. La de los monárquicos negadores de la democracia, garrapatas del trono y cortesanos a sueldo. O la de los demócratas que piden votar por su modelo de Estado. Si el resultado en un referendum sobre monarquía y república fuese un clamoroso no a la república, tocaría aceptarlo. Eso es la democracia. Pero, por favor, no nos digan que la monarquía es democrática. Porque aunque la monarquía se vista de parlamentarismo barato, monarquía se queda. Lo contrario, el mantener el statu quo a fuerza de política de salón, no es más que eternizar un ansia de República constante.

David Marzal

Profesor y escritor

MARAGALL EN EL OLVIDO

¿Se acordaba usted el sábado día 16 de mayo de Pasqual Maragall? Esa es la pregunta que deberíamos hacernos todos. Porque lo que vivimos ayer a raíz de su subida a un escenario de campaña de ERC (Esquerra Republicana de Catalunya) fue un festival del despróposito enorme. No tardaron los odiadores profesionales del nacionalismo catalán, esos que no lo son y luego no hacen más que exhibir bandera, en acusar a ERC de manipular. El señor Pasqual Maragall, aquejado del terrible Alzheimer, no podía tener conciencia de donde estaba y para qué. De repente, todo Tuiter era un gran gabinete médico lleno de entendidos en transmisión neuronal y retención cognitiva. 

De ERC se dijo que eran 'la inmoralidad', 'manipuladores', 'no tenían escrúpulos'. Y cientos de cosas más que no escribo aquí porque tendía mucho a parecerse al obituario de Isabel Carrasco. La cosa iba en aumento sin cesar. ¡Qué domingo de gloria antinacionalista pasó la caverna! Pero ojo...Entre tantos que usaban lo de Maragall como arma contra ERC hubo mucho gente de buena fe que en su pleno derecho rechazó la escena. Entre ellos encontré desde gentes que habían padecido el Alzheimer de modo cercano hasta otros que buscaban la desvinculación de acto político y enfermedad. Y es justamente en este último punto donde reside el dilema.

Las personas, todas, enfermamos tarde o temprano. Pasqual Maragall es una persona enferma. Una persona enferma de Alzheimer que cuenta con un 'equipo' que le ayuda a sobrellevar la enfermedad. Su esposa, sobre todo su esposa, es la que tira del carro. Pasqual sabe que está enfermo, él y su familia hicieron un acto de valentía al exponerlo crudamente y sin tapujos. Por eso, el criterio de su esposa y círculo cercano jamás le haría daño. A Maragall, cualquiera que conozca un poco a su entorno lo sabe, le adoran en casa. Es casi un símbolo y no hay libros suficientes para describir el amor que su esposa siente por él. 

Ayer llegó a decirse que su entorno le había usado. ¡Qué mendaces y miserables! Pero da la casualidad que hoy es su propia esposa la que ha hablado y la que ha contado la secuencia de hechos. Pasqual no iba al mítin de ERC. Pasqual iba a recordar la figura de su abuelo Joan Maragall, uno de los poetas más grandes de la Historia de la Literatura. Y viró el trayecto. Su hermano Ernest, número 2 de ERC, y él son carne y uña. Y llegó por sorpresa. Y dejó a todos con la boca abierta. El PSC no se lo perdona. Tenían a Maragall en el olvido y a venido a recordarles a todos que él, enfermo y protegido por los suyos, está donde quiso estar. 'Él es consciente y está contento de poder ayudar a su hermano', zanja su mujer Diana Garrigosa. De los que ayer pusieron en duda su intención y hablaron de manipulación sabremos más bien poco. Siempre huyen como ratas después de difamar y dañar desde su supina ignorancia.

David Marzal

Profesor y escritor.

DEVALUACIÓN

Ya ha pasado Sant Jordi. El dragón vuelve a su cueva y el caballero a su cuartel. En Barcelona aún huele a rosa y a libro. Todo ha sido un éxito. ¡Qué país tan culto y magnífico! Decía un escritor que 'ojalá tuvieran algo así en Inglaterra'. Pobre, no sabía lo que hay realmente. En Barcelona huele a rosa...Pero también a FNAC furibunda.

Confundir lo que más vende con lo que más calidad tiene es de una torpeza épica. A veces, muchas, coinciden ambos factores. Otras veces ni de coña. Hay que leer de todo. Bueno, malo y regular. Porque solo leyendo de todo se puede aprender realmente a leer bien. Es lo que algunos profesionales llamamos el 'libro que cae de las manos'. Es decir, ese libro que muchos te venden como ideal y no puedes soportar o viceversa. Nos ha pasado a todos.

Pero el problema ya no se reduce a ese factor. El problema es que estamos siendo estafados. Sí, estafados en mayúsculas. Se nos están vendiendo libros que no son literatura. Y no me refiero a los de cocina. Algunos libros de cocina están mejor redactados que algunas novelas pretenciosas. Por mor profesional y por gusto soy un lector compulsivo. Paso épocas en las que me enclaustro y devoro páginas. Y otras en las que nada me satisface. En esas épocas de poca satisfacción recurró a la relectura. Pero hay algo que no me salto jamás: Nunca leo nada que no me dé tres mínimos de fiabilidad.

El primer factor es el editorial. Cuanto más grande esla editorial más paja se cuela y menos agujas encuentras. Esto vale para todas. Pero mi experiencia me dice que hay dos que se han mostrado muy estables en calidad y oportunidad: Seix Barral y Alfaguara. Caso aparte son las editoriales catalanas que tienen joyas increíbles como La Magrana y colecciones magníficas como los MOLC, pero están cada vez más maltratadas por la presión del mercado. In Blackie Books we trust, que diría aquel.

El segundo factor es la crítica. A ver, la crítica seria, la de revista filológica, la de campus, la de gente que lee sin seguir la línea con el dedito. No eso que nos venden como crítica y solo son recensiones de dudosa calidad. Si de algo os vale mi consejo: Huid del modelo Babelia como de la peste negra. No lo digo yo. Lo dice también mi exporfesor de Teoría Literaria. Aunque en este punto no hay mejor crítico que el propio lector.

El tercer factor es la ambición del autor. Me gustan los autores ambiciosos (no confundamos ambiciosos con gilipollas, please) que saben por dónde van. Y dónde quieren ir. Soy un amante empedernido de los autores outsiders, de los que llegaron retronando y de los que han sido capaces de pasarse por el forro la corrección política para darnos obras maravillosas. Lo siento, en este sentido tengo dos debilidades: Irvin Welsh y Lucía Etxebarría. Sobre todo porque a ella muchos la odian. Y eso me pone cachondísimo literariamente hablando. No hay nada mejor que un autor con personalidad propia. Y con voz propia.

Y es justo en este tercer factor donde me encuentro (oh sorpresa) que Lucía lo ha vuelto a hacer. ¿Cómo que no tengo stand en Sant Jordi? Pues Barcelona serà mi stand. Y va la señora y se planta en Plaça Catalunya, pleno centro de la misma, y se encasqueta sus pastagafas favoritas, su camisa rouge de I Love Me y sus tejanos de parque maquinero para firmar libros. Firmar a la gente que la lee y a la que no. A todos. Porque si hay algo que tiene Lucía es complicidad con sus lectores/as. Y eso lo han visto mis ojitos verdes oliva de Jaén. Sí, sí. Horas firmando y atendiendo. Sentada con sus lectores a los que adora y compartiendo.

Lucía no ha tenido stand. Pero es que la FNAC se ha quedado vacía en sus stands porque los autores han dicho basta. Y eso honra a los autores y autoras. Pero les expone a una dolorosa paradoja: Si no quiero firmar en la FNAC porque tratan a los curreles como mierda, ¿cómo es que yo, escritor reivindicativo, sigo vendiendo mis libros allí? ¡Ay! El artista social y su dramática situación.

A lo mejor todos esos autores deberían haber hecho como Lucía Extebarria. Irse a un banco, olé metáfora de los tiempos, y sentarse a firmar. Y además actualizando el mundo trovadoresco y la juglaría all in one. Porque se ha llevado músicos como Luis Algar, que son por definición las almas de las plazas más potentes. Y allí han cantado, bailado, firmado...Hay que tener mucho valor, ser muy inteligente y tener amor propio para exponerse así. Ella no lo dirá nunca porque lo esquiva, pero lo diré yo: Qué puta vergüenza que la única autora que atesora los premios editoriales y galardones más importantes de este país y está traducida a decenas de idiomas no tenga un mísero toldo en Sant Jordi. Pero tiene coraje, por no decir otra cosa que empieza por co- para irse a la plaza. Y que luego digan que el espíritu del 15-M ha muerto. ¡JA!

David Marzal

Profesor y escritor.

DÉCADA

Hoy ya hace 10 años. Podríamos volver a contabilizar las víctimas, llegar de nuevo a casa y abalanzarnos sobre el televisor para ver qué había pasado, hacer un silencio en el trabajo, decir que no es posible que alguien haga algo así, llamar a casa para comprobar que todo está bien, mirar con espanto como una burda estrategia electoral nos tomaba por imbéciles...Podríamos revivir todo aquello una y mil veces. Porque al fin y al cabo recordar es gratis. 

Pero hay algo que no resulta gratuito, que se paga, que se lleva encima toda la vida, que se siente y duele como el primer dia. Perder a un familiar, amigo, conocido o compañero, hermana, confidente, amante, cómplice, incluso si me apuran perder a un enemigo de modo tan cruel se lleva siempre encima. Es la carga que llevan a su pesar las 192 personas asesinadas y los miles de heridos. 

A algunos los conocemos más y a otros menos. De otros solo nos queda el recuerdo de su foto emborronada de lágrimas en la mañana del 13 de marzo. Lo siento, me salté los periódicos del 12 porque no quería fotos de la masacre. En este mundo que todo lo frivoliza y lo lleva a extremos absurdos hubo un día de silencio, de congoja absoluta. En aquel tren íbamos todos. Usted y yo. Todos. Recuerde eso cada día.

Y parece ser que lo insignificante ha podido con lo importante. ¿En qué estado se encuentran las víctimas? ¿Cómo han sido atendidas? ¿Se sienten satisfechas con el trato recibido? ¿Hubiéramos podido hacer más por ellas? ¿Las hemos recordado lo suficiente? 

Un año más volveremos a El Pozo, la estación del Tío Raimundo y Atocha. Un año más nos volverán a repetir las imágenes de los andenes con gente confusa y aterrada huyendo de la muerte. Y un año más diremos que no debe volver a repetirse. La desgracia de Sísifo no fue cargar su roca, sino la repetición del mismo e inútil proceso.

Si ustedes hoy quieren, desean, les apetece, consideran que hay que hacer un homenaje a las víctimas de los atentados más cruentos de Europa, pueden hacerlo. Guarden silencio. Imaginen que están en casa y les llaman para comunicarles que un ser cercano o no tanto ha sido asesinado. Luego piensen que la gente en lugar de preguntarle cómo está se dedica a pedirle explicaciones políticas. Luego imagine que le abandonan, que le ignoran, que se ríen en una comisión de investigación. Luego sume 10 largos años de persecución mediática y de insultos en la radio. Agregue un poco de confusión y un mucho de desesperación. Reste el dinero que nunca han recibido en subvenciones porque para estas víctimas siempre hay poco dinero. 

Y si al abrir los ojos usted aún reconoce que puede sentir algo de angustia al recordar a esas personas estará haciendo el más puro y honesto homenaje. El de recordar y reconocer que una década de olvidos aún puede hacer llegar cien años de recuerdos.

Con todo mi cariño y estima a todas las víctimas del 11-M,

David Marzal

Profesor y escritor.

LA LECTORA AUSENTE

La semana pasada fue difícil. De hecho, saber que vas a perder a una de las personas que más quieres siempre lo es. Llevábamos tiempo esperando. Quizás demasiado. Esperando que la lenta agonía de la enfermedad acabase. Esperando, también, que al pasar la agonía el golpe fuera llevadero. El pasado viernes 7 moría mi tía tras 13 años de lucha contra el cáncer. Y no sé si por azar o por mor del destino justo en esa semana cayó en mis manos la novela de Carmen Amoraga.

Al abrir La vida era eso sentí un escalofrío, una intrépida descarga que me arrebató el aliento. En la entradilla se citaba a Estellés, mi poeta favorito, y se anunciaban ya las líneas maestras de una historia de superación. En esta novela sobre la superación del luto y la celebración de la vida estaba presente de una u otra manera mi tía. Presente en la descripción de la enfermedad ('El bicho ha vuelto a despertarse', me dijo mi prima hace ahora medio año), presente en las escenas de lucha, presente en los detalles...

Devoré la novela y la acabé el día 6. La he vivido apasionadamente y con entrega. Quizás haciendo un homenaje a la persona que se iba. Quizás creyendo que al arroparme entre palabras se me haría más llevadera la futura ausencia. Quizás porque la lectura era la afición de mi tía. Cientos de libros se apilan aún en cajas aquí y allá. Años y años de lectura. Porque si algo hizo mi tía Carmen fue leer y leernos. No había cena, comida o merienda en la que no acabásemos hablando de literatura. Adoraba a Julia Navarro, disfrutó con Ken Follet, rio con Sendér y se perdió una y mil veces entre las páginas de La Biblia. Leía casi de forma compulsiva. Incluso en sus peores momentos, leía. 

Por eso, al acabar la novela, me prometí que le haría llegar a la autora este mensaje. Mi tía Carmen tambien tiene hijos, tres y no dos, un marido que la amaba, un desparpajo sin precedentes y un sentido del humor arrebatador. Como Giulianna siempre fue una luchadora y una superviviente. Como William tuvo que enfrentarse a la despedida, dejando a cada uno mensajes y misiones que debemos cumplir. Y como los libros, que son la base de todo aprendizaje, se convirtió para nosotros en una transmisora de conocimiento. De hecho, dedicó toda su vida a la enseñanza. 

 

Hoy, ya no está con nosotros. Mañana tampoco. Ni al siguiente. Pero solo en lo físico. Porque sabemos que cada vez que abramos un libro ella estará presente. Mi tía Carmen, de eso estoy convencido, es la lectora ausente de La vida era eso. Una obra tan real y tan necesaria, tan sencilla y tan esclarecedora, tan dolorosa y feliz, como la vida que se nos ha ido.

David Marzal

ES LA DROGA, IMBÉCIL

Retomo este blog algo abandonado en los últimos tiempos porque de nuevo el espacio se hace pequeño para explicar lo necesario. Supongo que todos sabréis que ha fallecido el actor Philip Seymour Hoffman.  Rubio, pecoso, gordo e inmenso en cada una de sus interpretaciones. Mi admiración por él se remonta a Magnolia, aquella película de Paul Thomas Anderson en la que ni un descerebrado Tom Cruise conseguía acabar con la firmeza de un guión colosal. Philip ha muerto de sobredosis. Joven, en la cresta de la ola y con un Oscar reflejado en el brillo de la punta de una aguja asesina. 

Pues bien, ayer Tuiter, esa caja de la locura que a veces nos ofrece momentos estupendos y otros no, se hacía eco de un tuit a mi parecer desafortunado de Marta Rivera de la Cruz. En él expresaba abiertamente que Philip Seymour Hoffman había muerto porque era un imbécil. A lo que otra tuitera le respondía que no era un imbécil que la enfermedad de la drogodependencia había acabado con él. El tono de la respuesta por parte de Marta fue el de distinguir un cáncer y una esclerosis de un drogadicto. Ante lo cual yo apunté que revisara su concepto de enfermedad porque lo tenía algo oxidado. 

La reacción fue tremenda. No podíamos comparar a Philip con Mankell porque Mankell tenía cáncer y Philip era un drogadicto que, según ella misma matizó más tarde, se aburría mucho y le pegó por drogarse. Ante mi asombro y ante la sospecha de confirmar uno de mis peores temores le pregunté abiertamente si consideraba que había enfermedades de primera y de segunda categoría. La respuesta me dejó en shock:

      'Sí, amigo mío, las hay. Las que a uno adquiere por voluntad propia me merecen menos compasión que la que las que tocan en suerte' (sic)

Ante esta barbaridad mi reacción fue la de ejercer un paralelismo. Entonces, el VIH que es un síndrome adquirido le merecería menos compasión que el cáncer, ¿y la bulimia?, ¿y la anorexia? ¡Malditas niñatas que adelgazan por capricho!, ironicé. La cosa hubiera podido quedar aquí, pero siguió con tuits como 'Perdonadme que no tenga la misma empatía por un enfermo de cáncer que por un drogadicto, por mucho que lo diga la OMS. La cascada de despropósitos se sucedía. Incluso hubo un momento en el que le dije irónicamente que se fuese a dormir porque estaba perdiendo el oremus. A lo que ella me contestó que yo me estaba pasando.

Mira, estimada Marta, no me estaba pasando. Te estaba avisando. Estaba avisándote de un concepto erróneo de enfermedad que has asumido como verdadero, estaba avisándote de la inconsciencia de llamar imbécil a un actor fallecido hacía menos de 24 horas. Te avisaba, también, de que incluso teniendo razón tu tono no era el más adecuado. Pero no quisiste escuchar. Era mejor contestar con cajas destempladas, negar lo evidente y reafirmarte en una clasificación llena de clasismo.

Porque lo tuyo ayer, estimada Marta, no fue un error de cálculo. Fue la expresión natural y verdadera de lo que llevas dentro: Clasificas las enfermedades en base a rigores morales. Hay enfermos de primera y de segunda. Hay enfermos que se lo buscan y enfermos que no. Hay enfermos legítimos y otros que no lo son. Y eso, Marta, por mucho que tengas cultura y popularidad, denota una carencia absoluta no de empatía, sino de ética. Y eso, por suerte, es mejorable.

Te puedo decir esto porque he tenido la desgracia de ver a gente perder sus parejas por las drogas, jóvenes destrozados por la adicción y familias rotas. No la mía. Pero sí otras. Como tú. Que seguro que también has visto muchos casos. Porque vivimos los 80, porque la puta heroína lo quemó todo. Y por eso te avisaba, Marta. Porque cuando has vivido el drama de cerca o a media distancia sabes que esa mierda mata y  destruye. 

Ahora llevas un día entero sin aparecer por Tuiter. Quizás te has desconectado para reflexionar. Pero créeme si te digo que harías bien en pedir disculpas, responder con más humildad y dejar de hablar desde una superioridad moral que no tienes. Y no la tienes porque la perdiste al calificar a un drogadicto de imbécil por morir así. Quizás mis palabras no te gusten ni te importen. Pero te lo digo porque aunque nos joda sé que nos seguimos importando. Y sé que ambos ante la destrucción de muchos seres humanos hemos gritado '¡Es la droga, imbécil!.

Atentamemte,

David Marzal